0
...написанное подружкой сестры)
Только ты умеешь так, только ты... Прощаешь. За все.
Разорванный зонт, изогнуты спицы, струи холодного дождя бьют безжалостно, наотмашь. Лицо мокрое, в потеках туши. Но ты не видишь этого. Ты прощаешь эту некрасоту.
Земля превратилась в океан. Красная обувь давным-давно утонула в этом океане. Грязь. Но ты прощаешь эту некрасоту.
Ветер устал, он притих и набирается сил, он ждет из-за угла жертву, что бы ворваться в длинные волосы, растрепать их, запутать и... есть, ветер резвиться! И эту некрасоту ты тоже прощаешь.
Она стояла и плакала. Смотрела в сизое небо и плакала. Сожалела, надеялась, не верила и смотрела, смотрела, смотрела в сизое небо. Это было некрасиво, но ты простила.
Он быстро шел. Шел согнувшись - согнул холод. Руки в карманах, воротник куртки поднят. Спешил, и это так же было некрасиво, но ты простила.
Ночь. Барабанная дробь. Капли барабанят об железный подоконник. Не спят, не могут, слишком громко и страшно. Прощаешь.
Что это? Деревце пополам. Тонкое, невысокое, лет пяти отроду и пополам. Нехорошо, ветер! Не хорошо! Хотя, что ему… она же прощает!
Прощает.
Курю. Идет дождь. В доме холодно, серо, неуютно. Хочется спать и курить не хочется. Меряю шагами трехметровую комнату, заплакать что ли? Нет, не хочется.
Легла. Буду спать. Хоть и не хочется. Не спиться. Встала. Вставать тоже..., вобщем, ничего не хочется.
Пахнет кофе. Из соседского окна пахнет. Теплом. Там семья, молодая. И детей у них нет. Ссорятся редко, а когда мирятся – пахнет кофе. Я тоже хочу, что б из моего окна кофе пахло. Только не с кем мирится, и дома-то нет…
Вот. Кашляю. Не хочу лечиться, болеть хочу! Хочу?! Значит не все потеряно.
А цветок цветет. И холодно, и мокро, а ему что? Цветет, фиолетовым.
Устала. Устала.. Устала…
Редко. Вижу Вас редко. От этого горько. От этого пропадает уверенность и возникает антоним. Хотелось бы чаще, где же Вы? Вижу только Вашу собаку, старая овчарка на повадке. Поводок в руках Вашей жены. Горько…
«Горько!» - орут во всю глотку, а невеста в салате «Оливье» выбирает лук, не любит она его. Лук не любит, да и жениха…богат. Он будет делать ей салат «Оливье» без лука.
Купила букет хризантем. Белых. А потом купила еще и желтый букет. Хотела купить и розовых, да не хватило… Ночью, заберусь в палисадник одинокой бабули и нарву себе розовых. Она же простит…
Осень все прощает.
Люблю.
yaplakal.com