Мои любимые строчки

zzz579


Стихи, тексты песен
БАЛЛАДА О БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШЕМ

Меня нашли в четверг на минном поле,
в глазах разбилось небо, как стекло.
И все, чему меня учили в школе,
в соседнюю воронку утекло.

Друзья мои по роте и по взводу
ушли назад, оставив рубежи,
и похоронная команда на подводу
меня забыла в среду положить.

И я лежал и пушек не пугался,
напуганный до смерти всей войной.
И подошел ко мне какой-то гансик
и наклонился тихо надо мной.

И обомлел недавний гитлер-югенд,
узнав в моем лице свое лицо,
и удивленно плакал он, напуган
моей или своей судьбы концом.

О жизни не имея и понятья,
о смерти рассуждая, как старик,
он бормотал молитвы ли, проклятья,
но я не понимал его язык.

И чтоб не видеть глаз моих незрячих,
в земле немецкой мой недавний враг
он закопал меня, немецкий мальчик.
От смерти думал откупиться так.

А через день, когда вернулись наши,
убитый Ганс в обочине лежал.
Мой друг сказал:"Как он похож на Сашку...
Теперь уж не найдешь его... А жаль."

И я лежу уже десятилетья
в земле чужой, я к этому привык.
И слышу: надо мной играют дети,
но я не понимаю их язык.

1978
А. Дольский

* * *
Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд.

Судно плыло в тумане. Туман был бел.
В свою очередь, бывшее также белым
судно (см. закон вытесненья тел)
в молоко угодившим казалось мелом,
и единственной черною вещью был
кофе, пока я пил.

Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле —
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил.

1971 (?)
Иосиф Бродский. Назидание.
СП "СМАРТ", 1990.

Мне уже не 16 мама...(Э. Асадов)

Солнце встало. Как и надо,
Голубеют небеса.
Похмелённая бригада
С «матом» лезет на леса.
А прораб, слюнявя чёлку,
Плотью чуя блудный гон,
Голоногую девчонку
Тащит в вахтовый вагон.
Истопник глядит и злится,
И от зависти томится, —
Тлеет «прима» на губе,
А в котле смола курится.
Глянь, Господь, что тут творится.
Это строят храм Тебе.

Зиновьев Николай.

Мои собственные произведения:

О детство - чудная пора!
Нам все вокруг внушали радость!
Качали с ночи до утра,
И горе все съедала сладость!

Но вот уже пятнадцать лет,
И беды ринулись гурьбою:
Кто уголовник, кто поэт,
Кто проклят стал самой судьбою!..

Травили нас потоком слов.
Из глаз потухших слезы градом.
И боль нестриженых голов
Мы разбавляли гнойным матом!..

И осознанье, "кто есть Я?"
Мы находили под забором.
А мать, отец и вся семья
Нам стали бешеным позором.

В который раз разбив кулак,
Мы жили от стакана к песне.
И в хиппи видя добрый знак,
Надеялись, что мир не пресный!..

И вот нам больше тридцати.
Подвал давно наш заколочен.
Но так же яростно внутри
Всё лава прошлого клокочет!

Сто тысяч раз я бы отдал
Все жизни, что даны с пелёнок,
Чтоб каждый взрослый вспоминал,
Что он - такой же вот ребенок!

Здоровье сдало, сбит запал.
Но, кто детьми в душе остался,
Тот ни за что не проиграл,
А просто с вечностью обнялся!..



Солнце пропитое ночку сожрет,
Юля работать снова идет.
Щёки намажет, наклеит улыбку.
Верит, что дочка простит за ошибки...
Лет десять назад, как была молодая.
Свадьба играла вовсю удалая!
Видела в муже опору, надежду,
Но жизнь посмеялась над темной невеждой!..
Снова звонит телефон невпопад,
Встреча назначена вновь наугад.
Будет таджик, белорус, россиянин?
Волосы рыжие блеском сияют...
Купюра на час обещает товар.
Но ей и красавец - последняя тварь!
От запаха денег все больше тошнит!
Память моменты добра ворошит...
Но солнце опять небосводы сжирает,
А Юля работать опять начинает...
Лучшая в Минске - того не отнять.
И дальше приходится марку держать!..
Когда возвращается, доченька спит.
Рядом присядет, слегка помолчит.
Расплакавшись, бросит в воздух сырой:
"Никогда не узнаешь ты жизни такой!.."


Are you drinking alone?
Not the easiest way -
Through the eyes of this clown
Go to death and decay!..
With this pretty emotion
(Are you feeling this trick?)
You're falling to ocean
Realizing last trip!..
You can go through the shadows
And can suffer from knife,
You can lay on the meadows,
You can hate all the life...
You can travel by plane
Close to God and big space!
You can choose: burn in flame
Or to have better place!..


Немым одеялом земля обернется,
Хотя на подходе плутовка-весна.
Пустыми глазницами боль засмеется,
Во сне накаляя меня докрасна.
С закатом уплыла минутная радость,
Оставив лишь страх да животный инстинкт.
И лишь на губах ощущаю я сладость,
Начинку обмана и пошлости спринт!..
Стою на балконе, держу сигарету,
Вонзая свой взор в беспросветную тьму.
И вдруг я увидел златую карету,
Летящую по небу к черному дну.
Карета любви, созидания, чести
Тонула в сознаньи, лишая души.
Хоть ранила ты, я не грежу о мести!
Лишь тихо шумят у воды камыши...

Сегодня, в большом и гулком майском трамвае,
Я слышала, как две бабки котов ругают.

- А мой, - говорит одна, - изоссал весь коврик,
Ну что с него взять, глупейшая же скотина,
Проснется в четыре утра и орет в коридоре,
А встану, кряхтя, - так смотрит, подлец, невинно.

- А мой, - говорит вторая, - обои метит.
И все изодрал в углу, там висят кусками.
И думает, сволочь, что лучше он всех на свете,
Пока не покормишь – не тронуть его руками.

- А мой, - говорит одна, - наложил в ботинки.
Зять встал поутру, собрался на службу – нате!
А кот ускакал за диван и затих за спинкой,
А после еще бесился по всей кровати.

- А шерсти-то, шерсти сколько! Вот мой – персидский.
Ковры и диваны, мебель, - везде клочками.
- А мой на неделе слопал, подлец, сосиски.
- А нашего долго тошнило на коврик в ванне.

- А мой умудрился скинуть горшок с алоэ,
Потом по всей комнате мы собирали землю.
- А мой, представляешь, вчера сотворил такое…
- А мой, не поверишь, на прошлой еще неделе…

Потом помолчали бабки. Переглянулись.
- Зато, - говорит одна, - мой мурлыка страшный.
Ложится – и словно трактор на сельской улице,
Ну так тарахтит, что сразу проходит кашель.

- А мой, - говорит вторая, - лечить умеет.
Придет на больное место и лечит, зая…

…Сегодня в трамвае, пока закрывались двери,
Я слышала, как две бабки котов ругали.

(взято из интернета)

Какая ночь! Я не могу.
Не спится мне. Такая лунность.
Еще как будто берегу
В душе утраченную юность.

Подруга охладевших лет,
Не называй игру любовью,
Пусть лучше этот лунный свет
Ко мне струится к изголовью.

Пусть искаженные черты
Он обрисовывает смело,-
Ведь разлюбить не сможешь ты,
Как полюбить ты не сумела.

Любить лишь можно только раз,
Вот оттого ты мне чужая,
Что липы тщетно манят нас,
В сугробы ноги погружая.

Ведь знаю я и знаешь ты,
Что в этот отсвет лунный, синий
На этих липах не цветы -
На этих липах снег да иней.

Что отлюбили мы давно,
Ты не меня, а я - другую,
И нам обоим все равно
Играть в любовь недорогую.

Но все ж ласкай и обнимай
В лукавой страсти поцелуя,
Пусть сердцу вечно снится май
И та, что навсегда люблю я.

C Есенин

А мне чегой-то Фрумкин вспомнился.

Людмила изменилась как ни странно
И очень часто в середине спора
С презрением глядела на Руслана
С тоскою вспоминая Черномора

Как тонко все здесь завуалированно!

Не то, чтобы любимые строчки, но очень понравившиеся.

ПРОИСХОЖДЕНИЕ ВИДОВ

Евреи стали все от горя черные,
«Как дальше жить?» — застыл в глазах вопрос.
Открыли малоросские ученые,
Что украинцем был Иисус Христос!
Они нашли прямые доказательства,
Что малороссом был не только он.
Теперь вовсю печатают издательства,
Что украинцем был Тутанхамон,
Что Будда вырос в городе Чернигове,
И, как Христос, на мове размовлял,
И в Рим перцовку поставлял Калигуле,
А позже запорожцев возглавлял,
Что город Коломыю малой родиной
Считал еще один хохол – Колумб,
Заставивший индейское отродие
Горилку с салом подавать к столу.
Гагарин был малороссийским летчиком,
Поскольку над Днепром летал не раз,
И Прометей был украинским хлопчиком,
Ведь у богов он спёр огонь и газ!
Сарматы, скифы, киммерийцы, арии
УкрАинцами были на корню,
А, если кто родился вдруг в Татарии,
То он имел в Хохляндии родню!
Да сам Господь, как говорит Писание,
И шаровары носит, и усы,
А Украина — это мироздание:
От звезд и до полтавской колбасы!
С неё пошли моря, зарей объятые,
И птицы, и народы разных стран…
Одни лишь только москали проклятые
Произошли от инопланетян!


Александр Вулых.

Нашла старую тетрадь, 35летней давности, а там -это, еще от руки переписано. Хуана Инес де ла Крус, 17 век, Мексика (Новая Испания) перевод Чежеговой. То ли я к курсовой готовилась, то ли к коллоквиуму?
РЕДОНДИЛЬИ
против несправедливости мужчин в их суждениях
о женщинах

О, как вы к женщинам жестоки
за их приверженность к грехам!..
Но неужель не ясно вам,
откуда женские пороки?

Из женщин - символ суеты
не ваше ль делает искусство?
Но, разбудив в них злые чувства,
вы требуете доброты.

В ход средство пустите любое,
и ваше рвенье победит, -
но тут вы сделаете вид,
что крепость вам сдалась без боя.

Вы собственных страстей своих
пугаетесь, как свиста плети...
Вы сказки любите, как дети,
как дети, вы боитесь их.

Нужна вам в женщине любимой
(таков уж ваш мужской девиз)
смесь восхитительной Таис
с Лукрецией непогрешимой.

Ваш нрав для вас - источник мук:
как вам бывает неприятен
на зеркале вид грязных пятен
от ваших же нечистых рук!

И страсти и пренебреженья
равно вы признаете власть:
презренье вам внушает страсть,
а страсть внушает вам презренье.

Честь женщины вам не важна;
вы мерите мужскою меркой:
строга - зовете лицемеркой
и ветреной - когда нежна.

И судите напропалую
нас всех за всякую вину:
за бессердечие - одну,
за легкомыслие - другую.

Но где же та, что вас пленит,
затеяв с вами бой по праву,
коль вам суровость не по нраву,
а легкомыслие претит?

Меж вашей пылкостью и скукой
лишь та уверенно пройдет,
в ком нет любви, но есть расчет
в союзе с Евиной наукой.

А тем, кто любит вас, увы,
любовь всегда ломает крылья...
Над их душой свершив насилье,
от них прощенья ждете вы.

Но кто достойней осужденья
в бесплодно-горестной борьбе:
та, что доверилась мольбе,
иль тот, кто расточал моленья?

И кто познает горший стыд
(пусть даже оба виноваты):
та, что грешит и ждет расплаты,
иль тот, кто платит и грешит?

Вы не ищите оправданья
своей вины в устах молвы:
такими сделали нас вы -
любите ж ваших рук созданье.

Коль мните вы, что ни одна
не устоит пред вашим взором,
зачем клеймите вы позором
ту, что без меры влюблена?

Но пусть в союзе с вами плоть,
тщета мирская, силы ада -
в самой любви для вас преграда,
и вам любви не побороть!

Уж если строчки, то эти:

"Петух красиво лёг на плаху,
пропев своё "Кукареку! " -
И каплю крови на рубаху
брезгливо бросил мужику" (А. Кутилин)

Бери, конфеты на столе,
А я налью покрепче кофе,
И если хочешь, то кури,
Мне удалось удачно бросить!
Давно ко мне не заходил…
Ну, да, конечно, всё работа,
Я тоже часто занята
В карьерных тонкостях полёта!
А за дверями тот же мир
С известной долей изменений
По датам прыгаю я в нём,
Как на линейке по делениям!
А ты внезапно так пропал…
Да нет, совсем не упрекаю,
Привыкнуть просто не могу,
Когда ты молча исчезаешь.
Ты зря считаешь, что сейчас
Мне взрослой стал совсем не нужен,
Я, как и прежде, предпочту
В пушистых крыльях прятать душу!
Ты бы, как люди, сел за стол,
А то на форточке, как птица...
Ведь мне ж придётся объяснять,
Кто ко мне ночью приземлился!
Представь, что думают внизу,
Любой прохожий удивится...
Крылатый парень в простыне
И нимб за гвоздик зацепился!
Ну, как всегда, тебе пора,
Оставив пару перьев в банке…

...Он улетел на небеса,
Хороший мой знакомый... Ангел...

Покрепче кофе….сахара не надо.
Пусть будет вкус такой же, как в душе.
Тут предлагают горы шоколада…
А мне бы слов твоих…тех вкусных, как драже.

Бардовое «люблю» с оттенком спелой вишни.
С волшебным вкусом… пряное - «тебя»
Чтоб воск свечи от нежности оплывшей
Скатился каплей меда - «Ты - моя…»

Мне б алую горошинку «скучаю»
С клубнично-ярким привкусом «хочу»
Запив глотком горячего желанья,
Прижаться сердцем к сильному плечу.

И чтобы поцелуи звездопадом,
Горошинками – сладкими драже.
Покрепче кофе…И без шоколада,
С любимым вкусом слов твоих в душе.

Скучаю. По тебе. По твоим рукам, губам, словам....

Пью неспешными глотками давно остывший кофе. Горько. Потому что сладко - только с тобой....

Но я благодарна Вселенной за это маленькое одиночество... Ведь иначе я не знала бы, как мне горек без тебя кофе....
И как велика радость предчувствия тебя...

Пью кофе . Мысленно посылаю тебе тысячу поцелуев. И улыбаюсь.
Потому что скоро на твоих губах растает кофейная горечь моей нежности.

- Я - Мармеладов. Сказать по секрету,
мне уже некуда больше идти.
Долго ходил я по белому свету,
но не увидел огней впереди.
Я заключаю по вашему взгляду,
что вам не чужд угнетенный народ.
Может быть, выпьем? Налить вам?
- Не надо.
- Как вам угодно. За вас. Ну так вот,
лик ваш исполнен таинственной славы,
рот ваш красивый с улыбкой молчит,
бледен ваш лоб и ладони кровавы.
А у меня не осталось причин,
Чтоб за лица неподвижною кожей
гордою силой цвела пустота,
и выходило на Бога похоже.
Вы понимаете?
- Думаю, да...
- Вот. А без этого - знаете сами.
Каждое утро - как кровь на снегу.
Как топором по затылку. Представить
можете это, мой мальчик?
- Могу.
- В душу смотреть не имею желанья.
Там темнота, как внутри сапога.
Словно бы в узком холодном чулане -
мертвые женщины. Страшно?
- Ага. Что вы хотите? В чем цель разговора?
- Прямо так сразу?
- Валяйте скорей.
- Может, сначала по рюмке ликера?
- Вы надоедливы, как брадобрей.
Я ухожу.
- Милый мальчик, не злитесь.
- Мне надоел наш слепой разговор.
Может быть, вы наконец объяснитесь?
Что вы хотите?
- Продайте топор...
- ...Что? Да зачем?
- Это мне для работы.
Символ одной из сторон бытия.
Вы, если надо, другой украдете.
Краденным правильней, думаю я?
- Так... А я думаю - что за намеки?
Вы ведь там были? За ширмою? Да?
- Знаете, вы, Родион, неглубоки,
хоть с топором. Впрочем, юность всегда
видит и суть и причину в конечном,
хочет простого - смеяться, любить,
нежно играет с петлею подплечной.
Сколько хотите?
- Позвольте спросить,
вам для чего?
- Я твержу с первой фразы -
сила, надежда, Грааль, эгрегор,
вечность, сияние, лунные фазы,
лезвие, юность... Отдайте топор.
- Мне непонятно. Но впрочем, извольте.
- Вот он... Сверкает, как пламя меж скал...
Сколько вам?
- Сколько хотите.
- Довольно?
- Десять... Пятнадцать... Ну вот, обокрал.
Впрочем, я чувствую, дело не в этих
деньгах. Меняется что-то... Уже
рушится как бы... Настигло... И ветер
холодно дует в разъятой душе.
Кто вы? Мой Бог, да вы в маске стоите!
Ваши глаза как две желтых звезды!
Как это подло! Снимите!
- Снимите!
- Боже... Старуха... А руки пусты...

© Виктор Пелевин

Я в этот мир пришел, чтоб видеть Солнце
И синий кругозор.
Я в этот мир пришел, чтоб видеть Солнце
И выси гор.
Я в этот мир пришел, чтоб видеть море
И пышный цвет долин.
Я заключил миры в едином взоре.
Я властелин.
Я победил холодное забвенье,
Создав мечту мою.
Я каждый миг исполнен откровенья,
Всегда пою.
Мою мечту страданья пробудили,
Но я любим за то.
Кто равен мне в моей певучей силе?
Никто, никто.
Я в этот мир пришел, чтоб видеть Солнце,
А если день погас,
Я буду петь... Я буду петь о Солнце
В предсмертный час.
Бальмонт

Александр Вертинский

Как хорошо без женщин, без фраз,
Без горьких слов и сладких поцелуев,
Без этих милых слишком честных глаз,
Которые вам лгут и вас еще ревнуют!

Как хорошо без театральных сцен,
Без длинных "благородных" объяснений,
Без этих истерических измен,
Без этих запоздалых сожалений.

И как смешна нелепая игра,
Где проигрыш велик, а выигрыш - ничтожен,
Когда партнеры ваши - шулера,
А выход из игры уж невозможен.

Как хорошо с приятелем вдвоем
Сидеть и тихо пить простой шотландский виски
И, улыбаясь, вспоминать о том,
Что с этой дамой вы когда-то были близки.

Как хорошо проснуться одному
В своем веселом холостяцком "флете"
И знать, что вам не нужно никому
Давать отчеты, никому на свете!

А чтобы проигрыш немного отыграть,
С ее подругою затеять флирт невинный
И как-нибудь уж там постраховать
Простое самолюбие мужчины!

6-ое чувство
Посв.*

Кто знает всё – сидит спиной. Над ним в окно видать прекрасно,
как день закончился, как дым гнездовья покидает труб.
Не страшно говорить «Прииивееееет!»… страшней в ответ услышать – «ясно…»,
«теперь всё ясно….»
/я-с-н-о-я-с-н-о… в висках стучит предельно рясно… /
И не коснуться никогда, произносящих это губ.

Так понимаешь, что – платить… но не кому-то из-за шторки!
Не по знакомству от ферзей! Сейчас! …какой же это мрак –
характер!
/мать твою итить…./
И честность до арбузной корки….
И не идёшь молить друзей… и не спешишь спускать собак.

Тик-так… такой проклятый звук… он иногда так всё портачит…
/ЧТО остаётся от того рассветного - тик-так, тик-так….?!/
Кто знает всё – …сидит спиной.
А это точно что-то значит.
Ему не бросишься на шею… он просчитал твой каждый шаг.

Порядок. Тишь. Полно еды. Вся мелочь, как одно проклятье.
Вся радость, как пельмени в ком! …по ком же бьёт тот час суда,
что невозможно /без балды/, сейчас влететь в его объятья,
чтоб он об этом рассказал…
-
И я отстала навсегда.
-
О чём? О прошлом? ..ерунда… о зле? Устройстве стетоскопа?
О фиолетовом «не жаль»!? …так это ангелы споют….
А наша маленькая жизнь на стенке пишет слово «ЖОПА»
/за это в школе зря медаль /пока ещё/ не выдают/

А между нами – тишина, куда опаснее опаски
и в клетке дверца заперта. И понятой сомнений спит.
А кто сидит спиной-спиной, тому давно известны сказки….
Он сам писал их, чем и стал… – неповторим и знаменит.

В его спине и тишине так много смыслов несомненных,
ещё секунда и скажу….
/молчи-молчи-молчи-молчи…/
А улица внизу жила… аптека отпускала пленных…
Фонарь над теми хохотал, кто снова потерял ключи…

Так зажигалкой щёлкать. Знай, кто щёлкает, тому всё ясно….
Мы захлебнулись неспроста несуществующей виной…
Все, кто когда-нибудь любил – безумно, бешено, потрясно,
случайно, на виду, негласно,
садятся точно у окна…и обязательно спиной.

Так в ужасе отринуть прочь… От знаний. От всего на свете!
И от чего уже нельзя… и от…… – к чему ещё болит.
Спиной сидят твои друзья…
Отец и мать…
Соседи…
Дети….
Какое страшное кино..
/и даже кот спиной сидит/

Такая светлая пора вдруг сморщится до мега жалкой,
солёным остриём чиркнёт по самой роговице глаз…
Так начинаешь щёлкать сам… прозрачной синей зажигалкой
и говорить – «да всё к чертям……..», «чтоб я ещё когда-то раз…»

Но солнце, корни оборвав, наутро выползет из сора,
всё то же самое… тебе - лишь кажется, что день – иной.
Торги не страшно начинать…. Вот дожидаться разговора,
гораздо хуже, когда тот… кто знает всё… - сидит спиной.

Теперь смеяться над собой? Рыдать, что всё это ужасно?
Курить и плакать? Зимовать?
Бля*ь…………. –
нашпиговывать свинцом?!
На свете всё и обо всём, ведь если мне вдруг станет ясно,
могу ли я пообещать сидеть к кому-нибудь лицом…


Елена Аверина.

Это сообщение отредактировал Авось74 - 18.01.2016 - 18:36

Я столько раз видала рукопашный,
Раз наяву. И тысячу — во сне.
Кто говорит, что на войне не страшно,
Тот ничего не знает о войне.
1943

Юлия Друнина

Стихи из планшета гвардии лейтенанта Иона Дегена

На фронте не сойдешь с ума едва ли,
Не научившись сразу забывать.

Мы из подбитых танков выгребали
Все, что в могилу можно закопать.
Комбриг уперся подбородком в китель.
Я прятал слезы. Хватит. Перестань.

А вечером учил меня водитель,
Как правильно танцуют падеспань.
Лето 1944 г.

Сгоревший танк
на выжженом пригорке.
Кружат над полем
черные грачи.
Тянуть на слом
в утиль
тридцатьчетверку
Идут с надрывным стоном тягачи.

Что для страны
десяток тонн металла?
Не требует бугор
благоустройства.
Я вас прошу,
чтоб вечно здесь стояла
Машина эта -
памятник геройству.
Лето 1943 г.

ОСВЕТИТЕЛЬНАЯ РАКЕТА

Из проклятой немецкой траншеи
слепящим огнем
Вдруг ракета рванулась.
И замерла, сжалась нейтралка.
Звезды разом погасли.
И стали виднее, чем днем,
Опаленные ветви дубов
и за нами ничейная балка.
Подлый страх продавил моим телом
гранитный бугор.
Как ракета, горела во мне
негасимая ярость.
Никогда еще так
не хотелось убить мне того,
Кто для темного дела повесил
такую вот яркость.
Июль 1942 г.

via

...

Оффтоп 1х5

Это сообщение отредактировал Штурм - 24.02.2016 - 20:50

Позеленю тему!

Внимая ужасам войны,
При каждой новой жертве боя
Мне жаль не друга, не жены,
Мне жаль не самого героя…
Увы! утешится жена,
И друга лучший друг забудет;
Но где-то есть душа одна —
Она до гроба помнить будет!
Средь лицемерных наших дел
И всякой пошлости и прозы
Одни я в мире подсмотрел
Святые, искренние слезы —
То слезы бедных матерей!
Им не забыть своих детей,
Погибших на кровавой ниве,
Как не поднять плакучей иве
Своих поникнувших ветвей…

Н.Некрасов

Это сообщение отредактировал АндРей00001 - 24.02.2016 - 13:43

Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте,
На левом,
При жестоком налете.

Я не слышал разрыва
И не видел той вспышки, —
Точно в пропасть с обрыва —
И ни дна, ни покрышки.

И во всем этом мире
До конца его дней —
Ни петлички,
Ни лычки
С гимнастерки моей.

Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облаком пыли
Ходит рожь на холме.

Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе.

Где — травинку к травинке —
Речка травы прядет,
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.

Летом горького года
Я убит. Для меня —
Ни известий, ни сводок
После этого дня.

Подсчитайте, живые,
Сколько сроку назад
Был на фронте впервые
Назван вдруг Сталинград.

Фронт горел, не стихая,
Как на теле рубец.
Я убит и не знаю —
Наш ли Ржев наконец?

Удержались ли наши
Там, на Среднем Дону?
Этот месяц был страшен.
Было все на кону.

Неужели до осени
Был за н и м уже Дон
И хотя бы колесами
К Волге вырвался о н?

Нет, неправда! Задачи
Той не выиграл враг.
Нет же, нет! А иначе,
Даже мертвому, — как?

И у мертвых, безгласных,
Есть отрада одна:
Мы за родину пали,
Но она —
Спасена.

Наши очи померкли,
Пламень сердца погас.
На земле на проверке
Выкликают не нас.

Мы — что кочка, что камень,
Даже глуше, темней.
Наша вечная память —
Кто завидует ей?

Нашим прахом по праву
Овладел чернозем.
Наша вечная слава —
Невеселый резон.

Нам свои боевые
Не носить ордена.
Вам все это, живые.
Нам — отрада одна,

Что недаром боролись
Мы за родину-мать.
Пусть не слышен наш голос,
Вы должны его знать.

Вы должны были, братья,
Устоять как стена,
Ибо мертвых проклятье —
Эта кара страшна.

Это горькое право
Нам навеки дано,
И за нами оно —
Это горькое право.

Летом, в сорок втором,
Я зарыт без могилы.
Всем, что было потом,
Смерть меня обделила.

Всем, что, может, давно
Всем привычно и ясно.
Но да будет оно
С нашей верой согласно.

Братья, может быть, вы
И не Дон потеряли
И в тылу у Москвы
За нее умирали.

И в заволжской дали
Спешно рыли окопы,
И с боями дошли
До предела Европы.

Нам достаточно знать,
Что была несомненно
Там последняя пядь
На дороге военной, —

Та последняя пядь,
Что уж если оставить,
То шагнувшую вспять
Ногу некуда ставить…

И врага обратили
Вы на запад, назад.
Может быть, побратимы.
И Смоленск уже взят?

И врага вы громите
На ином рубеже,
Может быть, вы к границе
Подступили уже?

Может быть… Да исполнится
Слово клятвы святой:
Ведь Берлин, если помните,
Назван был под Москвой.

Братья, ныне поправшие
Крепость вражьей земли,
Если б мертвые, павшие
Хоть бы плакать могли!

Если б залпы победные
Нас, немых и глухих,
Нас, что вечности преданы,
Воскрешали на миг.

О, товарищи верные,
Лишь тогда б на войне
Ваше счастье безмерное
Вы постигли вполне!

В нем, том счастье, бесспорная
Наша кровная часть,
Наша, смертью оборванная,
Вера, ненависть, страсть.

Наше все! Не слукавили
Мы в суровой борьбе,
Все отдав, не оставили
Ничего при себе.

Все на вас перечислено
Навсегда, не на срок.
И живым не в упрек
Этот голос наш мыслимый.

Ибо в этой войне
Мы различья не знали:
Те, что живы, что пали, —
Были мы наравне.

И никто перед нами
Из живых не в долгу,
Кто из рук наших знамя
Подхватил на бегу,

Чтоб за дело святое,
За советскую власть
Так же, может быть, точно
Шагом дальше упасть.

Я убит подо Ржевом,
Тот — еще под Москвой…
Где-то, воины, где вы,
Кто остался живой?!

В городах миллионных,
В селах, дома — в семье?
В боевых гарнизонах
На не нашей земле?

Ах, своя ли, чужая,
Вся в цветах иль в снегу…

Я вам жить завещаю —
Что я больше могу?

Завещаю в той жизни
Вам счастливыми быть
И родимой отчизне
С честью дальше служить.

Горевать — горделиво,
Не клонясь головой.
Ликовать — не хвастливо
В час победы самой.

И беречь ее свято,
Братья, — счастье свое, —
В память воина-брата,
Что погиб за нее.

«Я убит подо Ржевом» А.Твардовский

Добавлено в 13:51
Летела с фронта похоронка
На молодого пацана,
А он живой лежал в воронке…
Ах, как безжалостна война!

И проходили мимо танки…
Чужая речь… а он лежал,
И вспоминал сестру и мамку,
Лежал и тихо умирал.

Пробита грудь была навылет,
И кровь стекала в черный снег,
А он глазами голубыми
Встречал последний свой рассвет.

Нет, он не плакал, улыбался,
И вспоминал родимый дом,
И пересилив боль поднялся,
И, автомат подняв с трудом,

Он в перекошенные лица
Горячий выплеснул свинец,
Приблизив этим на минуту
Войны, безжалостной, конец.

Летела с фронта похоронка,
Уже стучался почтальон,
Солдат, глаза закрыв в воронке,
На миг опередил её.

Степан Кадашников

[quote]Mutel
24.02.2016 - 13:29 [ 911 ] [ цитировать ]

Немного не в тему.
 

Когда на смерть идут,- поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою -
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв - и умирает друг.
И, значит, смерть проходит мимо.
Сейчас настанет мой черед,
За мной одним идет охота.
Ракеты просит небосвод
и вмерзшая в снега пехота.
Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв - и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.
Но мы уже не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи.
Бой был коротким.
А потом
глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей я кровь
чужую.

© С. П. Гудзенко

Это сообщение отредактировал Прушкин - 3.08.2016 - 00:07