Острова

У них была маленькая квартирка на самом верхнем этаже старинного дома. Высокие потолки, щели в рамах, скрип половицы в прихожей — всё, как в старом фонде. Утреннее напряжение стало привычным, как звук чайника на плите.


Иногда по утрам появлялись цветы. Их ставили на подоконник — единственное подходящее место.


Жизнь скатилась в обыденность: бесконечные попытки заработать, выжить, не потерять себя. За радостью что-то важное осталось. За грустью стало чуть напряжённее.


Они были в разных реальностях. В разных скоростях. В разных векторах.


Иногда говорили о том, как стать счастливее. Редко — о деньгах. Телевизор не включали. Им нечего было сказать ни миру, ни друг другу. Она пару раз пыталась вести страницы в соцсетях, но быстро бросала.


Им нравилось пить чай, глядя в окно. Там — движение. Там — жизнь.

А в квартире она будто замирала.


Она чувствовала это особенно остро по вечерам. После страстного секса, в теплом душе, с ароматом кокосового шампуня — того самого, который он подарил ей год назад. Она купила такой же сама, и было ощущение, что подарок продолжается. Это успокаивало.


Как давно не было настоящих подарков.

Как хотелось праздника. И признания.


Последнюю неделю они часто говорили про отпуск.

Ночью ей снился пляж. Коралловый песок, розоватый, лазурный океан. Серферы, бич-клаб, красивые девушки, которые принимают её за свою. Никакой конкуренции. Никакой борьбы.


И он — рядом. Но другой.


Утром, когда он вышел из ванной, она сказала, не открывая глаз:

— Поехали на острова. Всё равно какие. Главное — в тропики.


— Можно помечтать, — ответил он.


Почему-то он включился. Может, прошёл какой-то тренинг по визуализации. Может, просто захотел ей понравиться.


Сначала они искали с азартом: смотрели "Орел и решка", блоги, обсуждали, где какие закаты…


Потом его уволили.

Потом у неё закрылся офис.


Они нашли работу, конечно, но очень похожие на прежние подработки.

Хватало на аренду квартиру и простую еду.


Мечта замерла. Осталась на подкорке.

Иногда по выходным они ходили на бесплатные концерты. Приезжали родители — сначала её, потом его. Привозили банки с консервацией.

Встречались с друзьями, но не было энергии в этом.


Разговоры об островах исчезли.

А сердце помнило.


Прошло много времени. Всё как будто устаканилось.

Она смирилась: островов уже не будет. Не с этим человеком. Не в этой жизни. Не в этой ветке реальности.


Однажды он прислал ей фото кораллового пляжа.


Помнишь? — было написано под ним.


Конечно, помню, — ответила она.


Как тогда было хорошо.


Несколько лет назад. Это было уже несколько лет назад!

За это время они уже перестали говорить  о детях. Их жизнь — сплошное выживание, объяснение, которое устраивало, почему нет?

Они поменяли жильё, родители не приезжали регулярно раз в месяц. Стало ровным общее поле. Жизнь устаканилось. 


Она хотела бы поехать. Но не понимала — с ним ли. Или с кем-то другим. И зачем, в связи с этим, зачем?


Такая поездка могла бы что-то значить. Возможно, там случился бы романтик. Может, даже предложение.


Она видела, как ему нравилось всё это: выбирать билеты, планировать, считать дни до отпуска, ставить график на работе… 

Что там у тебя с графиком отпусков, - донеслось до неё .


 Меня не отпускают с новой работы, — решила сказала она. — В ближайший год никак. Надо зарабатывать авторитет.


История рассосалась.

Острова остались на картинке.

Размещено через приложение ЯПлакалъ

Moralite?