4
Слушайте, братцы, а ведь это даже не смешно. Это уже какая-то космическая оперетта, где мы - хор мальчиков-зайчиков, прыгающих прямо в мясорубку под диктовку прожектора.
Вон, посмотрите в окно. Там что? Там история творится, говорят? Эпоха перемен? Ага, щас. Там просто на Солнце, на этой нашей большой желтой лампочке Ильича вселенского масштаба, опять высыпали прыщи. Пятна. И у светила, значит, пубертат или климакс, а у нас тут, на грешной земле - парад суверенитетов, дефолт в кошельке и танки на перекрестке.
Вот был такой умный дядька Чижевский, энтелихент прозорливый. Он еще когда смекнул: как только Солнце начинает плеваться плазмой, как только график Вольфа ползет вверх, так у гомо сапиенса немедленно срывает крышу. Причем коллективно. Синхронно. Как по команде «фас».
Никто ж не замечает! Мы же гордые. Мы думаем, это мы сами. Это мы - геополитики, стратеги, титаны мысли! Мы думаем, это Наполеон пошел на Москву, потому что амбиции. Или там революция случилась, потому что «верхи не могли, а низы не хотели». Чушь собачья! Просто в ионосферу прилетел жирный магнитный протон, долбанул по темечку, перемкнул синапсы - и все, хватайте вилы, братва, айда усадьбы жечь.
И вот какая штука вырисовывается, весьма обидная для нашего человеческого самолюбия. Все наши великие «бэмсы» - войны, кризисы, биржевые крахи и перекройки границ - это не результат работы высоколобых аналитиков в кабинетах с красным деревом. Это просто мы, как биомасса, реагируем на магнитные бури. Солнце чихнуло - у нас гражданская война. Солнце почесалось - доллар рухнул, негры, латиносы, евреи, хохлы, Трамп…(Нужное подчеркнуть). Мы ж не цивилизация, мы - подсолнухи-мутанты. Куда лучи, туда и мы, только не головами вертим, а пушками.
А теперь, позвольте, о главном. О той самой мысли, что свербит и не дает покоя.
Может, мы эту планету, старушку Терру, действительно, того... довели? Ну, скажем мягко, достали до печенок? Она ж живая, она дышит, у нее свои планы на вечер, а тут мы - расплодились, чадим, бурим, пластиком океаны забиваем, ведем себя как пьяные гости в «однушке», которые никак не хотят уходить.
И вот Земля, видя этот беспредел, посылает сигнал наверх, своему «папику» - Солнцу. Мол, слышь, Светило(не Светила, а Светило прим. А.С.), эти паразиты совсем оборзели. Чешутся и чешутся, спасу нет. Включи-ка там у себя микроволновку на полную мощность.
И Солнце включает. Идет выброс корональной массы.
И что делаем мы? Мы не объединяемся, чтобы спастись. Не строим ковчеги, не сажаем леса. Нет! Мы, получив дозу космического облучения, начинаем с удвоенной яростью мочить друг друга.
Понимаете иронию? Это идеальная зачистка. Санитарная обработка планеты нашими же, сугубо человеческими руками. Планете даже не надо устраивать землетрясения или потопы (хотя она и это пробует, так, для разминки). Ей достаточно просто подкрутить нам уровень агрессии через солнечную активность.
- А давайте они сами себя аннигилируют? - думает Земля. - Экологично, дешево и сердито.
- А давай! - отвечает Солнце и кидает протуберанец.
И мы, с пеной у рта, с лозунгами о светлом будущем, радостно бежим уничтожать собственный генофонд. Мы думаем, что боремся за правду, за ресурсы, за веру. А на самом деле мы просто выполняем функцию иммунной системы планеты, которая решила, что человечество - это вирус, перешедший в острую стадию.
Так что, когда в следующий раз по телеку объявят о начале какого-нибудь грандиозного шухера, не ищите виноватых в президентах или генералах. Посмотрите в телескоп. Или просто на небо. Если там штормит - значит, нас снова «заказали».
И самое смешное, что мы этот заказ выполняем с таким усердием, будто нам за это премию выпишут. Посмертно. В виде чистого воздуха для тех тараканов, которые останутся после нас.
Такие дела, маэстро. Наливай.
yaplakal.com