21
Улетели последние птицы. Вслед за ними на землю упали все листья, трава
побурела, лишь на покосах она продолжала зеленеть, напоминая об ушедшем лете.
Исчезновение пернатых не заметили только бараны. Мирные ребята. Вся их жизнь
ограничивалась жеванием травки и созерцанием окрестностей.
Под стать баранам был и их хозяин — Доржи-Цырен. Для него в этом мире
существовали только бараны, деревья, холмы, ручей, птицы и изредка приезжавшая Баирма.
“Зачем тебе двойное имя, если ты даже на первое не откликаешься?” - спросил я у него.
Доржи-Цырен посмотрел на меня и пообещал заколоть для меня самого упитанного барана.
“Спасибо, Доржи-Цырен! — ответил я. — Ни хрена ты не слышишь и не все
понимаешь, но мужик ты в целом хороший!”
“Скоро Баирма приедет, архи, однако, привезет”, - сказал бурят.
“Жду не дождусь. — думается мне. - Жду не дождусь… Аж вон, на лирику потянуло, чтоб её.”
***
Старый L200 качается на скрипучих рессорах и окончательно останавливается. Да, можно сказать, что мы кучеряво живем, раз не на “Хантере” или не на “Ниве”, но возить нам приходится столько и такого, что даже “Буханка” не вариант, а L200 куда как лучше тащит прицеп. Ну и естественная человеческая тяга к комфорту тоже сказывается, что уж тут скрывать.
В этот раз мы остановились в давно и намертво законсервированной метеостанции. Настолько “намертво”, что предпочли воспользоваться каким-то чудом сохранившейся хозпостройкой, закинув внутрь пару раскладушек, тепловую пушку и всякий нужный инструментарий. Запитали всё это счастье от привезенного с собой генератора. Потому как столбы электропередачи в наличии были, а проводов уже нет. Классическая классика для любой жопы мира, в которую нас с Серегой отправило начальство. Хотя оно, начальство, утверждало, что нас посылает Родина.
Скидываю на пол перед Серым тушу барана, завернутую в плотный полиэтилен.
- Это что? - присаживается он рядом бараном и заглядывает под “упаковку”.
- По обстоятельствам. Либо ужин, либо вещдок.- отвечаю потирая виски. К вечеру опять начала болеть голова. Третий день уже как. - По барану в неделю… Щедрый мужик этот Доржи-Цырен. Понять бы нафига этой хитрой скотине такие расходы.
- Думаешь отмораживается? - Серега кряхтит, поднимая тушу и тащит её в соседнюю комнату.
- Уверен. Глаза слишком хитрые, а улыбка дофига наглая. Всё он прекрасно понимает. Уверен что и разговаривает на великом-могучем не хуже нас. Серег, а может он нас того, травануть хочет?
- Точно нет. По крайней мере не в прошлый раз. Токсинов в тканях не выявлено. Этого барана прогнать по полному циклу?
- Ага. Давай. Я пока рапорт к отправке подготовлю. ДНК тест по первой туше готов?
- Ты же говорил, что это тупость делать баранам тест ДНК.
- Ой, да мало что я там вчера говорил. - морщусь я. - Ты меня убедил? Убедил. Вот и молодец. Так готов тест?
- Не. Еще минут сорок ждать. Максимум час. - в соседней комнате что-то с грохотом падает и слышится отборный Серегин мат. - Как же мне дороги эти вечные спартанские условия… Короче, к появлению спутника данные будут.
- Добро… - бурчу я и запуская ноут. Необходимо сухим канцелярским языком, который так любит наше начальство, расписать мой сегодняшний день.
Так, что я сегодня там такого великого сделал? “Провел оперативные мероприятия”. Не, не так. “Провел оперативно-розыскные мероприятия”. Во. И не дай Бог перепутать. “Повторно посетил места стоянки четырех пропавших туристических групп”. Ага, по четвертому разу каждую. “На месте второй стоянки обнаружены бараньи следы”. А где их тут нет? “Местный отшельник на контакт не идет”. Хотя баранами усиленно делится. “Проводники из ближайших населенных пунктов повторно отказали в организации поисковых мероприятий сославшись на домыслы и суеверия”. И толсто намекнули на недостаток финансирования, будто у нас его тут достаток.
Всё, а больше ничего я за день и не успел. И не удивительно. Попробуй по этим направлениям покатайся, пусть даже и на хорошей японской машине.
Да еще и головная боль эта. Никогда не страдал мигренями, но тут просто кошмар какой-то. Глотаю обезболивающее буквально горстями и все равно помогает буквально часа на три в лучшем случае. Смотрю на часы, удостовериться что можно закинуть еще одно колесо и уже было тянусь за блистером, как в комнату входит Серега. И в его лице его читается что-то такое… Что мне не нравится. Категорически.
- Анализ ДНК завершен. - он тяжело падает на соседний стул. - С шансом в девяносто пять процентов - это Кирилл Семенов. Участник первой из пропавших тургрупп. Подожди, не перебивай. ДНК анализ второй туши не требуется. Я её тут уронил со стола. Когда поднимал, заметил под шерстью что-то странное. Короче там татуировки. На левом плече летучая мышь на фоне парашюта. На груди группа крови. Первая положительная. И надпись “Развед взвод ОДШБр”. Короче это Козленко, инструктор третьей группы. Что будем делать?
- Козленко - баран… - я выстукиваю пальцами по столу спартаковский ритм, прикидывая варианты разной степени хреновости и реакцию на них любимого начальства. А, впрочем, в жопу начальство. - Короче, Серег. Вскрывай НАЗ, доставай автоматы и БК. Результаты исследований на две флешки. Одну себе, вторую - мне на отправку. Спутник будет часа через два, настрою всё на авто отправление. Канистры с горючкой в машину сколько влезет, но сначала залить бак, а то там уже лампочка загорелась. Прицеп, генератор, лабу и прочий скарб оставляем тут. Сдается мне, что когти рвать надо было с утра. - бросаю взгляд в окно на алеющий закат. - А еще лучше если вчера. Всё, в темпе! Дописываю рапорт, настраиваю систему, присоединяюсь к тебе. Вопросы?
Серега молча встал и пошел собираться. Даже слова в защиту любимой походной лабы не сказал. Вот ведь проняло человека. За брошенное оборудование от начальства пистонов мы получим по самые маковки, ну да и хрен бы с ним. Чувство жопы подсказывает что мы катастрофически опаздываем. Воистину, когти рвать надо было еще вчера.
Безжалостно стираю такой красивый рапорт про хорошего меня и кратенько излагаю, что у нас тут “День Д”, “Час Ч” и “Положение П”. Причем “Полный П”. Пока дописываю сей шедевр оперативной прозы Серега бухает об стол “Ксюхой” и вручает мне РПС с флешкой. Подключаю к буку спутниковый модуль и настраиваю отправление по таймеру.
На секунду задумываюсь, а не поддались ли мы тут панике? Ну подумаешь два опознанных туриста в облике баранов. Эка невидаль. Мы с Серегой еще и не такое видали. Мы ж почти как Скалдер и Малли. Практически Хэ файлы со Скуби-Ду в одном лице. Ну ладно, в двух.
Мои размышления бессовестно прерывают Серегины истошные крики со двора. Хватаю “Ксюху”, вырываю из кармана РПС магазин. До двери буквально три шага, за это время успеваю зарядить автомат и перевести предохранитель на одно положение вниз. Бью с размаху дверь ногой, благо открывается наружу, и тут же ухожу вниз и направо, попутно переводя автомат для стрельбы со слабого плеча. Спасибо инструктору-тактикульщику, надрочил на полигоне. Потому что в проём открывшейся двери влетает что-то большое, черное и зубастое. Стоял бы напротив - снесло бы к чертям. А так просто проводил это нечто стволом и угостил парой коротких очередей. Вроде хватило, но все равно спешно провожу контроль.
Спешно, потому что Серегу во дворе натурально жрут. Что-то белое вцепилось ему в голень и характерными движениями головы пытается отхватить кусок оперативника. Серега, пусть и орет как не в себя, усиленно лупит противника второй ногой, пытаясь дотянуться до отлетевшего автомата. Прицеливаюсь, выстрел! Пули отбрасывает гадину в сторону, а Серега, дотянувшись наконец до оружия, длиннющей очередью на пол магазина превращает тварь в решето.
Сижу контролирую двор. Тихо, пусто, недвижимо. Если не считать яростно матерящегося Серегу. Ну а кто бы тут не матерился?
- Серег! Серег, мля! - не сразу но мне удается привлечь внимание напарника - Крой углы дома, иду к тебе.
- Ага, давай! - соглашается Серый, а ствол у него в руках исполняет румбу. И хрен его знает, чего сейчас больше бояться, твари со спины или то, что меня от нее попробуют прикрыть.
Подхожу, поднимаю Серого и тащу его обратно в дом, краем глаза замечая, как весело и с бульками соляра из опрокинутой канистры омывает пожелтевшую осеннюю траву и невесть откуда взявшийся одинокий кленовый лист. Романтика, мать её.
Завалились в дом, не забыв запереть на засов дверь. Кровь с Сереги льется как с кабана. Не хорошо так, толчками. Турникет повыше колена, благо он такой красивый добавлен в НАЗ. Остатки штанины спарываю к бениной маме. Мда… Тут зеленка не поможет. Нога выглядит так, будто её пропустило через жернова. Кость цела и на том спасибо. Как могу промываю раны из чайника, благо что давно остыл, вкалываю два шприц-тюбика, с обезболом и антибиотиком, засыпаю гемостатиком и бинтую всё к херам в несколько слоёв насколько хватает бинта. Всё. Теперь только к доктору, а до него тут минимум километров восемьдесят по раскисшей проселочной. Ничего. Доберемся. Куда денемся.
- Ёбушки-воробушки… - раздается над ухом Серегин голос. И в возгласе этом такая растерянность, что меня тут же выбивает из мрачных дум в суровую реальность. - Ты это видишь?
А я это вижу. Без дураков. Та тварь, которую я срезал первой, вот она, лежит в каком-то метре от нас. И это, мать её, - овца. Обычная, понимаешь, такая вся из себя кудрявая черная овца с полным набором зубов от крокодила и когтей от росомахи. Не, вру. У крокодила зубы куда как скромней будут.
- А мне вот тут вдруг подумалось… - продолжил Серега и голос его звучит до удивления ровно, будто и не сидит он в луже собственной крови с турникетом на бедре. - А твоего бурята много овец?
- Не считал. Но сдается мне с пол ста будет.
- Как людей в четырех пропавших группах?
- Как в группах. - подтверждаю я и поднимаюсь на ноги. - Серег, прикрыть сможешь? Вот и ладушки. Кто его знает сколько тут еще овечек с барашками пропитание ищет. Не уедем сейчас - не уедем вообще.
Серый уселся внутри дома возле открытой двери. Рядом с собой он поставил стул и используя тот в качестве упора прикрывал сектор рядом с машиной. От “серегиной” овцы кто-то уже оттяпал кусок, что навевало невеселые мысли о наличии рядом еще минимум одного когтекопытного.
Поднимаю канистру. с солярой. Вряд ли в ней осталось больше трети от объема. Короче километров на пятьдесят - шестьдесят хода в лучшем случае. Плюс что-то плещется в баке. А нужно проехать восемьдесят. Хватит ли. Смотрю в сторону навеса с генератором. Мне мерещится со страху или оттуда на меня не мигая смотрят две зеленые точки глаз? Вопрос: “Тварь я дрожащая или нормальный пацан” - решается просто. Серега орет: “Контакт на одиннадцать часов” - и начинает палить куда-то в темноту. Прыгаю за руль и подкатываю к дому, стараясь не перекрывать линию огня. Фигли толку, напарник самостоятельно подняться не может. Выскакиваю, оглядываюсь. Вот они, уроды, мелькают то тут, то там. Ну чисто волчья стая. Хотя я не советовал бы волкам встречаться с такой отарой.
Закидываю Серого на водительское место. Правая нога у него в порядке, значит с управлением справится, спасибо японцам за коробку автомат. С нашей “Буханкой” была бы жопа.
И тут нарываюсь. Отсвет глаз у генератора, все же не был глюком. Стремительная тень проносится в воздухе и все что успеваю сделать - подставить предплечье левой руки на её пути к моей глотке. Хруст! Треск! Бля… Как же больно!
Упираю ствол в податливое баранье пузо и жму на спуск. Урода буквально выворачивает наизнанку и сизые потроха валятся мне под ноги. С трудом переваливаюсь через борт пикапа и что есть мочи ору: “Серёга, ебашь!”. И Серега ебашит. Машина с буксом стартует, сносит что-то мягкое и освещая себе дорогу только одной фарой несется в сгущающуюся темноту. Вокруг какие-то дикие крики, мельтешащие тени. Кое-как устраиваюсь в кузове и добиваю по гадам остатки магазина. Попал ли? Да кто ж разберет?! Ясно одно: мы отрываемся. Стая какое-то время бежит за нами, но куда там. Наконец, один за одним они отстают.
Останавливаемся только минут через двадцать. С трудом спускаюсь на землю. Кое-как перевязанная рука все еще кровоточит, в ушах неприятный шум. Голова болит до такой степени, что подташнивает. Открываю водительскую дверь.
- Серега, дуй на пассажирское, дальше я сам… - и осеклась под грустным Серегиным взглядом.
- Всё. Приехали. - говорит он демонстрируя раненую ногу. Вплоть до турникета она нормальная, человеческая, а ниже будто усохла, заросла курчавой шерстью и заканчивается копытом.
- Приехали. - повторяет Серёга. - Дальше ты один без ме… Меее…
Голос его искажается, переходя в блеяние и, прежде чем я успеваю что-либо сделать, Серега приставляет ствол автомата к подбородку и нажимает на спуск. Раздается хлопок, моё лицо забрызгивает горячим. Твою ж мать... Серый, ну нахера?!
Растерянно перевожу взгляд с Серегиной ноги на свою руку. Так вот оно значит как… И что теперь делать? Впрочем, что тут думать? Всё прописано в служебных инструкциях. И такой вариант, увы, прописан тоже. Но успею ли? Хватит ли духу? С другой стороны, а какой у меня выбор? А выбора-то и нет. Либо по инструкции, либо весело блеять в тесном парнокопытном коллективе. И подставить тех, кто приедет нас искать.
Вытаскиваю друга из кабины и снимаю с него турникет. Мне сейчас нужней. Для меня сейчас время дороже жизни. Буквально. Затягиваю турникет и начинаю ржать. Истерически. Жить хочется - не передать как. До боли. До слёз. До зубовного скрежета.
Но время. Сраное время. Усилием воли заставляю себя успокоиться. Мужик я или насрано? Для верности отвешиваю сам себе оплеуху. Вроде помогло. Поднялся, утерся, собрался. Пора в путь.
Впрочем, ехать мне не далеко. Дорога знакомая, я последние полторы недели чуть ли не каждый день по ней мотался. Загружаю напарника в кузов. Не дело тебе, братишка, в поле валяться зверье кормить. Я сейчас тебе такое погребение устрою, все сраные конунги в Вальгалле от зависти удавятся. Вот увидишь.
Доржи-Цырен сидит на привычном месте. В окружении своих баранов. Вот только барашки с овечками уже не те мирные ребята что были днем. Да и Доржи-Цырен несколько изменился. Теперь это трехметровая хреновина с кучей лап, глаз и рогов. Тело пастуха болтается где-то посреди груди этой громадины, напоминая недоразвитого сиамского близнеца. Я смотрю на эту уродливую громадину и четко понимаю, что это именно та “Баирма”, о скором приходе которой мне впаривали почти две недели. А я-то, дурак, думал, что это какая-то местная баба, к которой бурят неровно дышит. А тут вот это. Приснится ночью - проснешься мокрым.
Даже не пытаюсь стрелять в это из автомата. Подспудно понимаю, что калибр не тот. А раз так - то нужно взять калибр посерьезней. Зажимаю кнопку вызова ЭРА-ГЛОНАСС. Система молчит, приятный женский голос не интересуется моими проблемами, но я точно знаю, что этот вызов будет принят.
- Беззлобие - твердо и четко говорю я в микрофон системы. Называю личный номер и завершаю весомым - Хрюкостяг!
Всё. Остается только ждать. Причем вряд ли долго. В любом случае, как бы всё не повернулось. Левая кисть уже превратилась в копыто. Из-под криво наложенной повязки выбивается темная шерсть.
Овцы плотным кольцом окружают машину. Громадина пастуха поднялась и не спеша направилась в мою сторону. Глушу двигатель и гашу фары. Господи, какое же тут красивое небо. Яркое. Чистое. Не забитое городской засветкой. Как же давно я им не любовался. Только тут понимаешь, что “Млечный путь” - это не просто красивая метафора, а вполне себе фактическое описание того, что смотрит на тебя с неба. Вечное и незыблемое, если судить нашими короткими смешными жизнями. Эх, сейчас бы еще соловья услышать. Но не сезон. Да и широты не те.
Небо расчерчивает сразу три огненных хвоста. Да. Не поскупилась Родина на прощальный салют. Нужен был калибр посерьезней? Вот, нате, сразу три “Калибра”. Демонстрирую твари через лобовое стекло интернациональный жест в виде оттопыренного среднего пальца. Пусть знает, урод, кто отправил его на тот свет. Потому что меня зовут… Меня зовут… Меее.
© Thor с подачи
КорваланПобедитель конкурса
Не рой другому яму
yaplakal.com