уже и песню написали:
Полпиццот (Баллада о стритрейсерской дружбе)
Я вышел шлемом и лицом -
Спасибо дедушке с отцом,
И Йортикку не понукал, не помыкал,
Как лох в "коробке" не финтил,
Спины не гнул - прямым ходил,
Игре своей я дедом помогал...
Но был донос и был навет,
И дед нах больше не полпред.
Был драфт с табличкой: "Время уважай".
Там прямо без соли едят,
Там штемпель ставят наугад,
Кладут в конверт и посылают в "Урожай".
Послал их сам, потом - домой.
А мерс и бэха за спиной,
Висят они на мне - ни бросить, ни продать.
Но на пацанчика попал,
Который бойко вербовал,
И по Маскве машинки стал свои гонять.
Дорога, а точнее - МКАД,
Где фуры скатами шуршат,
В кабине - пар, напарник третий час молчит,
Хоть бы кричал, аж зло берет -
Я выжимаю пол-пятьсот,
А он зубами "Танец с саблями" стучит!
Мы оба знали про маршрут,
И что заезд соцсети ждут,
А наше дело - сел, поехал - ночь, полночь!
Ну надо ж так - брателлу прёт,
Хотя всего-то пол-пятьсот...
Сигналим зря - вай-фая нет, и некому помочь!
"Глуши мотор,- он говорит,-
Пусть этот мерс огнем горит!"
Мол, видишь сам - тут больше нечего ловить.
Мол, видишь сам - навстречу MAN,
Он нам с тобой не по зубам,
Так заровняет, что не надо хоронить!..
Я отвечаю: "Не канючь!"
А он - за электронный ключ,
И волком смотрит (он вообще бывает крут),
А мы летим на пол-пятьсот,
И кто кого переживет,
Тот и докажет, кто был прав, когда припрут!
Он был мне больше, чем родня -
Он нюхал в тачке у меня!
А тут глядит в глаза - и холод по спине.
И эта тема - пол-пятьсот,
И кто там после разберет,
Что он забыл, кто я ему и кто он мне!
И мерс ушел куда-то вбок.
Я отпустил, а MAN прилег,
Мне снился сон про наш "веселый" наворот:
Что будто в подзабытый год,
Ищу я шайбу у ворот,
Но нет её, есть только дед, и то - не тот.
...Конец простой: пришел тягач,
И там был трос, и там был врач,
И мерс попал куда положено ему.
А он лежит - прям в коме весь...
А там - от деда новый мерс,
Я зла не помню - я опять его возьму!
прям по Высоцкому
yaplakal.com