244
ТС проснулся от криков, раздававшихся с улицы. Поднявшись с кровати и подойдя к окну, он увидел шествие, следующее по Главному проспекту мимо его дома.
– О-чко! О-чко! – вопили демонстранты, размахивая флагами и пучками укропа.
– Сегодня же день города! – хлопнув себя по лбу шпалой, вспомнил, ТС. – Яповску двадцать один год!
Не успел он вытереть кровь с лица, как в дверь постучали. На пороге стоял человек в черных очках, с гитарой и корзинкой грибов в руках.
– Тебя выпустили что ли? – удивлённо спросил ТС.
–
Наоборот. Впустили. Хочешь послушать мою новую песню?– Хули ты так зачеркнуто разговариваешь?
–
Да меня ещё не разбанили.
ТС хотел послать музыканта на хуй, но вместо этого кивнул и протянул ему шнур от усилителя, шепнув себе под нос:
– Ебучая вежливость.
–
Так и называется моя новая песня, друг. «Ебучая вежливость».
– Да вы заебали уже оверквотить! – раздался голос из казана кулинара, который тут же ебанул по парящей жиже половником.
– Ну давай уже, показывай, – сказал ТС.
Незнакомец лег на асфальт, распахнул плащ и раскорячился.
– Ты ебанутый что ли? – блеванув прямо в казан кулинара, спросил ТС.
– Хуярь шпалой, как договаривались!
Вырвав из рук Формалина и Механизма музыканта, ТС бросился подальше от страшного человека. Остановившись у самой сцены, двое отдышались и отохуели.
На сцене в этот момент выступал Пар Девятый. Отъявленный самозванец, объявивший себя мэром Яповска. Конечно же, никто ему не верил, но всем было по хуй. Не брал взятки и ладно. А может и брал, но пиздел, что не брал.
– Каждому яповчанину обещаю в следующем году выдать по телеге укропа и петрушки! – вещал со сцены Пар, – починю видео-проигрыватель! Верну раскоряки! Буду пиздеть ещё больше и ещё забавнее! С днём города, яповчане!
Толпа радостно загудела.
– Салют! – выкрикнул кто-то из толпы.
– Привет! – ответил ему его знакомый.
ТС оглянулся, но не увидел рядом с собой музыканта. Только сейчас он заметил, что тот с трудом поднимается на сцену, оставляя за собой грибную тропинку.
–
Привет, друзья! А вот и я! Послушайте мою новую песню! – закричал музыкант в микрофон.
ТС послушал несколько песен, подождал, пока кровь в ушах запеклась и поблагодарил кулинара. Что ни говори, а свиные уши с запекшейся кровью он готовил изумительно.
ТС шел по пустынным улицам родного города и смотрел в окна домов. Сколько их здесь было? Тысяча, две, пять миллионов? Никто этого не знал, но это было и неважно. За каждым окном жил живой человек. Человек со своими мыслями, судьбой. Каждый житель Яповска, будь он хоть строителем, хоть писателем, хоть ебучим аналитиком политических событий. Каждый из них был человеком, который и делал Яповск тем самым городом, в который хотелось возвращаться.
Вот здесь живут кулинары. Их окна можно узнать по их отсутствию. Новичков здесь принято выбрасывать прямо из окон на проезжую часть. Ну ещё говном воняет и немножко борщом.
Здесь обитают поэты и писатели. Их окна с красивейшими наличниками хуй кто моет, потому что они ебать что за творческие личности. Но люди приятные и интересные.
А вот там виднеются окна местных спортсменов. У всех нормальных людей стеклопакеты, но спортсмены выебнулись – у них окна трансферные.
Окна политических обозревателей располагаются прямо над обувной лавкой. Очень удобно переобуваться не отходя от дома.
Да сколько их здесь, этих окон? И все они...
– Да заебали уже твои сопли! – выкрикнул кто-то из окна, высунувшись наружу по пояс, – ты можешь что-нибудь смешное подумать, а не эту хуйню?
– И ты иди на хуй, – улыбнулся ТС и смахнул со щеки накатившую слезинку.
Он был дома, в Яповске.
©
О'Кришеч
yaplakal.com