50
2004 год. Лето. Ночь. Калифорния. Sepulveda — самая длинная улица Лос — Анджелес. Здесь она прорезает район белых воротничков, сливаясь местами с PCH–Пасифик Коаст Хайвеем. Многоэтажки Boeing и Raythenon, гольфовое поле.
Отбомбил шифт в такси – двенадцать часов. Устал. Нужно заправиться. Жарко. Кондиционер в моем такси работает плохо. Наслаждаюсь холодом заправочного пистолета в руке. День был хороший. Заработал триста долларов. Бегущая цифра на заправочном счетчике перевалила за пятьдесят.
На заправку влетает сверкающий черным лаком Кадиллак Эскалейд. «Хороший аппарат», отмечаю про себя вяло. Caddy подруливает к моей же колонке, но с другой стороны. Таксистским инстинктом чувствую, что это неспроста. Из салона выходит высокий чернокожий господин. Розовая дорогая сорочка, темно–вишневый кожаный ремень, брюки цвета нейви в мелкую, едва заметную полоску, стрелки — порезаться можно, туфли — кожa аллигатора. «Salvatore Ferragamo». Однажды крутил в руках и даже украдкой нюхал такие в Nordstrome, но купить не решился. Очень дорого.
— Excuse me, sir, — низкий, грудной голос Луи Армстронга. — Не могли бы ли вы залить мне несколько галлонов бензина? — Крупнозубая улыбка, темно–лиловые зрачки на масляных желтках немигающих глаз. Артистически обаятелен.
— Нет, не мог бы, — прежде чем успел что–то сообразить, сказал я.
— Почему?
— Не знаю. Просто не хочу и все.
— Сэр, вы плохой человек, — говорит обиженно Амстронг.
— Да, плохой, — соглашаюсь я.
— Это плохо.
— Почему?
— Ты не дал бензина человеку у которого нет денег, чтобы оплатить заправку своего автомобиля! – произносит он глядя куда–то наверх, сложив руки сусликом.
— Сэр, но у меня ведь тоже нет денег. Посмотрите, я заправляюсь кредиткой! То есть одалживаю деньги у банка, — говорю я, засветив пластик Американ Экспресс.
— У меня нет кредитной карты, — отвечает со смирением и обреченностью черного раба мой оппонент.
— Почему же, мой друг? Сейчас у всех кредитные карты!
— У меня плохая кредитная история.
— А у меня хорошая кредитная история, но я плохой человек. Вы хороший человек, но с плохой кредитной историей.
Он молчит. Кажется я сбил с толку – этого, привыкшего к халяве, черного фраера.
—ОК, have a good night. — Он протягивает руку. Я прячу руку за спину. Не люблю этих их рукопожатий, словно трогают твою ладонь фруктосборником.
via
yaplakal.com