1
- А зори здесь грустные…
- Сосите хуй, товарищ генерал.
- В каком смысле?
- Просто так. Сегодня я порывист, груб и тупорыл.
- Ты – по жизни Тупорыл.
- Отнюдь.
- Определённо.
- Вчера я был подвижен, лёгок и остроумен. Я коматозничал.
- Да я вроде тоже грустью не занимался. Теперь вот всё иначе…
- Годы меняют людей…
- Зубы разожми. Уже можно, амнистия.
- И где же выход?
- Пойдем, сдадимся.
- В поликлинику?
- Да нет, в стационар.
- Нас не возьмут. Я членский билет проторчал.
- Может, подарил кому?
- Может. А где все?
- Ты озверел? Одиннадцать утра, все спят давно.
- Вот-вот. А бывает, на душе накипело, народу куча, а поговорить всё равно не с кем. Каждый гад норовит перебить.
- Ну. Или убежать. Это просто подло.
- Гы. Школа ораторского мастерства ищет жертву.
- Фуф… У меня хроника, постоянно нос заложен.
- Я знаю. Дать тебе что-нибудь понюхать?
- Не, просто вчера у охранника спросил, как дела, а он говорит, мол, хорошо всё, только сопли что-то с утра надоедают…
- Это он не подумавши.
- …Ах ты ж боже ж мой, думаю, иди сюда, дорогой мой человек! Усадил его поудобнее…
- Ох.
- …и рассказал всё, что мне известно про насморк…
- Фуф.
- …для начала.
- Ой-ой-ой!
- Ага. Дал расклад по полной программе. Закончил устройством кишечного зонда.
- Во сколько уложился?
- Минут сорок.
- Скромненько.
- Да его бригадир куда-то увёл.
- Повезло.
- Нормально. Пусть обдумает за неделю. Потом зайдем поразмыслим, может, чем ещё можно помочь.
- Добрый ты.
- Ничего не могу с собой поделать. Моё призвание – нести людям радость, хотят они того или нет. Могу радовать, пока не покалечу. Я когда щурюсь лукаво, похож на Ильича?
- Ты щуришься лукаво когда визина нет.
- Без визина мне в глаза людям глянуть стыдно.
- Срамота.
- Когда я был маленьким, и не знал, что коноплю можно курить…
- Отходняк не должен быть таким.
- Уу. А каким ты его себе видишь?
- Приятная усталость, светлая печаль, легкая тупость…
- Отдельная палата…
- Вот тайм из фак?
- Фак о’клок.
- Надо дунуть… Что ты сидишь, хлопаешь очами?
- Я думал - всё. Это откуда?
- Ты юн и неопытен. Пожилые люди называют этот феномен нычкой.
- Поедем и убьемся или убьемся и поедем?
- Куда?
- В гараж. Там бульбик.
- Имеем папиросы?
- Непременно.
- Тогда убьёмся, и потом поедем… и убьёмся.
- Не-не-не. Так не пойдёт. Мне ещё подстричься надо. Обычно меня в таком состоянии машинка шокирует.
- Без проблем. Я буду рядом, держать тебя за руку. Шептать нежные слова…
- Ай. Не надо. У меня волосы болят и зубы чешутся.
- Больные волосы нельзя стричь.
- Почему?
- Может случиться ящур. Ты что, не знаешь?
- Откуда? Я закончил балетный колледж.
- Чушь.
- По классу тирольского пения.
- Чёс.
- На коньках.
- По-моему с тобой ящур уже случился.
- Значит пофик, можно стричься.
- Люблю отчаянных парней.
- А где Тёма?
- У него менингит.
- А это хуже, чем эякуляция?
- Не знаю, у меня ни того, ни другого не было.
- Как же ты так живёшь?
- Хожу в бассейн, пью пилюли…
- Тяжело?
- Пиздец.
- Могу представить. Я тоже рос без отца. Меня воспитывали барсуки. По методу Бутейко.
- Фуф. Джонни, что здесь происходит?
- Истерика.
- А вчера что было?
- Контузия.
- А завтра?
- День Конституции.
- Чушь. Чёс. Я хочу домой.
- Ты ещё не готов. Пройдёт время, и ты сам это поймешь.
- А мы уже курили?
- Когда?
- Ну… на днях…
- Ты с ума сошёл. Я не употребляю наркотики.
- Ууу. Похвально. Можно я про тебя расскажу своей семье?
- Легко.
- А сфотографироваться на память?
- Как два пальца. Только в гараж заедем.
- Так мы уже приехали.
- Любопытно. Я вроде в парикмахерскую ехал.
- Ничего, я тебя подстригу…
yaplakal.com