81


Воскресное утро в селе Ильинском российской глубинки.
Весенний холодный ветер гнул верхушки деревьев, гудел в печных трубах и рассеявал по земле морось с мелкими снежинками. В храме идёт Божественная литургия.
Молящихся несколько человек, на клиросе только одна певчая Татьяна, чем-то напоминающая своей фигурой пингвина. Голос у неё хороший, петь научилась в женском монастыре на Рязанщине. Высокие ноты переливаются под куполом храма, а вот на низких проскальзывает хрипотца.
У престола священник отец Александр молится о упокоении православных христиан. Тут же в алтаре около дверей пономарь отец Иеремия, сорокалетний монах, седой, как лунь, мрачный и сосредоточенный, читает свой личный помянник.
Вдруг батюшка прекращает перечислять имена.
— Отец Иеремия.
Монах нехотя отрывается от чтения и смотрит тяжёлым взглядом на священника.
— Что?
— Позывные помню, а имена забыл.
Иеремия недоумённо уставился на него.
— А, ладно... Упокой, Господи, души усопших рабов Твоих. Воинов: Бэтмана, Белки, Болгарина...
Донбасс.
© Copyright: Виктор Костильбург, 2015