257
— Дед. Ты это… Не раскисай давай, — фельдшер вонзил в вену больного иглу шприца. — Сейчас всё поправим. Главное, инфаркта нет, а уж с давлением как-нибудь справимся.
— Да я ничего. Отродясь ничем не страдал. Всю войну прошёл. Три ранения — и хоть бы пикнул. А сегодня как подкосили, ироды.
— Де-ед… Будешь нервничать, давление опять подскочит.
— Я ведь завтра на парад собрался.
— В строю пойдёшь или на танке поедешь? — фельдшер засмеялся. Деда он знал давно, хоть тот и утверждал, что скорую вызывает редко. Вызывал, правда, всегда по делу. Характера был весёлого, шутки понимал. Сорокалетнюю соседку, вечно озабоченную его здоровьем (детей ни у деда, ни у соседки не было), называл старушкой и просил к нему не подкатывать. Он, дескать, любит женщин помоложе и незамужних.
— Ага. За танком побегу. На привязи. Нет, доктор. Я своё отмаршировал. На почётной трибуне должен стоять. А сзади, заместо заградотряда, твоя скорая будет. Чтоб, ежели улизнуть попытаюсь от почётной обязанности на тот свет сразу, тут же укол. Или электричеством долбанут, как в кино. И опять в строй.
Фельдшер, посмеиваясь над нехитрыми дедовскими шутками, в очередной раз измерял давление
— Порядок. Сейчас ещё снотворного уколю, чтоб ночью как сурок спал. Утром хоть на парад, хоть к девкам. А что ты так разнервничался сегодня? Только давай по-военному, без соплей. Второй раз давление твоё лечить не буду.
— Слышала? — дед повернул голову к соседке. — Мы ещё повоюем. Не все ещё девки замуж выскочили. Иди домой. Спасибо, что деду врача вызвала. Цены тебе нет. Мужу привет, как с работы придёт. Скажи, ничего у нас с тобой сегодня опять не было.
— Дед. От темы не уходи. Мне ехать пора, — фельдшер закрыл за соседкой дверь. — А ответа на поставленный вопрос я так и не услышал.
— А что отвечать-то? Собрали нас сегодня в клубе. С праздником поздравили, как полагается. И подарок подарили — кружку с надписью «Победа».
— И чем ты недоволен? Кружка, что ли, маленькая?
— Да она у меня пятая уже! Вон, на полке стоят. Даже рисунок одинаковый. Ну, я дарильщикам эту кружку посоветовал в жопу, прости, в задницу себе запихнуть. Громко так. На весь зал. В микрофон. Там-то весело было. А домой пришёл, что-то муторно стало. Уж прости за беспокойство.
— Да плюнь ты на всё. Мало ли дураков в стране?
— Мало ли, много ли… Не знаю. А всё ж обидно.
yaplakal.com