Дождь летний прохожим испытывал нервы,
В тиши ресторана "Ашот" в уголке
За столиком справа с табличкой "Reserved"
Сидела Дамарис с коктейлем в руке.
А ливень хлестал, размокала Самара,
Крутилась она, как хомяк в колесе,
Грустила задумчиво наша Дамаря
О том, что она не такая, как все.
Казалось бы, руки, и ушки, и ноги
Модельной длины и чуть вздёрнутый нос,
И бюст номер пять, слава маме и Богу,
Копна из густых и красивых волос.
Изящная, хищная грация рыси,
Не зря у ней слава девчонки крутой...
Но, вы не поверите: дело всё в писе.
Была у Дамарис она золотой.
Что делало девушку, как бы особой –
Не видел такую взволнованный мир
На писе Дамари была даже проба!
Наверное, папа у ней ювелир.
Красивая, словно с обложки журнала,
Блюдя свою цену, тариф, номинал,
Дамарис мужчинам себя не давала,
Поскольку она берегла драгметалл.
Они иногда с ней знакомились в клубах,
Взволнованно край пиджака теребя,
Но девушка дула обиженно губы,
Мол, ягодка спелая не для тебя.
Меня, мол, найти нелегко, между прочим,
Зато очень просто меня потерять,
Забыть невозможно ни днём и ни ночью,
Поэтому я не пойду к вам в кровать.
Я ангел небесный, порхающий в выси,
И, может быть, я и была бы другой,
Но пися... моя необычная пися,
Не просто мне с писею жить золотой.
Мужчины лишь морщились глупо и хмуро,
Впервые нарвавшись на странный симптом,
Шептали тихонько: "Да, что, блядь, за дура!.."
И счастья искали с другими потом.
И как лепестки, облетая с нарцисса,
Шли годы, сменяя сезоны, дела...
Бесценное золото собственной писи
Дамаря лелеяла и берегла.
Уж лет ей под сраку, а жизнь дорожает,
Дамарис хранит драгоценный фетиш,
Подруги все замужем, кто-то рожает,
А кто-то с любовником едет в Париж.
Но только в последнее время всё чаще
В трюмо она смотрит на свой артефакт.
"А может быть золото ненастоящим?
Ну, мало ли, может оно контрафакт?"
"Ну гипотетически, правда, но может," –
Она рассуждает, на стульчик присев, –
"Мне всё показалось, а пися из кожи?
Обычная пися, такая, как все?"
Финала другого, возможно, вы ждали,
И для обсуждения нету здесь тем.
Не будет в стихах ни полслова морали,
И смысла в них нет абсолютно совсем.
Но там, где Дамаря сидит в ресторане,
В трёх метрах всего за соседним столом,
Сидит Александр, из Питера парень,
Такой, как и все, но с хрустальным хуём.
Это сообщение отредактировал MrShelter - 18.03.2020 - 23:06
yaplakal.com