Точеный профиль, рыжий нос.
Пытливых глаз лихой раскос.
Стрелой прыжок, как шелест пуль
И имя грозное - пит-буль.
Ты был на свет рожден бойцом.
Держался в матчах храбрецом -
Победу брал ты на крови
Под крик Хозяина : "Порви!"
В боях стоял ты до конца,
Не трусил, не терял лица.
Не ради денег и наград -
Ты выиграл вновь - Хозяин рад.
Ведь он твой Бог, отец и друг.
Твой ладан - запах его рук,
Твой рай - лежать у его ног
И слышать: "Молодец, сынок+"
Роптать и плакать ты не смел.
Лишь улыбаться ты умел.
Ведь бой - лишь танец через край.
Танцуй, гори, не умирай!
И ты летел под вой толпы,
Ты рвал ошейника шипы.
Плясали, смерти вопреки,
В глазах кровавые круги.
Но год за годом чередой+
Ты принял свой последний бой,
Когда тебя в крови без сил,
Хозяин с ринга уносил.
И ты ступил на берега,
Где паром стелется река.
Где на обрыве между ив
Пестреет радуги изгиб +
А тот, кто был для тебя Бог
Забыть твою потерю смог.
Прошел он жизнь, растя бойцов.
Срывая похвалы глупцов.
Увидев смерти же оскал,
Он одного тебя искал,
Твердил, что выучил урок.
Просил: "Порви ее сынок+"
* * *
А ты по радуге бежал,
И воздух серебром дрожал.
И вновь ты юн, и ты - щенок+
И снова: "Молодец, сынок!"
стихи не мои.
пы сы
нихуя вы не понимаете в собаках!
yaplakal.com