После 45 к женщинам надо как можно нежнее

Все разбежались?
Люблю это время, можно самой с собой поговорить)

Вот днями слон свою фотку постил.
Че то пробило, не знаю, почему, думаю о них все время.
И сегодня про стихи.
Был такой парень, наш, екатовский, Борис Рыжий.
Писал стихи. Потом повесился.

Во всём, во всём я, право, виноват,
пусть не испачкан братской кровью,
в любой беде чужой, стоящей над
моей безумною любовью,
во всём, во всём, вини меня, вини,
я соучастник, я свидетель,
за всё, за боль, за горе, прокляни
за ночь твою, за ложь столетий,
за всё, за всё, за веру, за огонь
руби налево и направо,
за жизнь, за смерть, но одного не тронь,
а впрочем, вероятно, право,
к чему они, за детские стихи,
за слёзы, страх, дыханье ада,
бери и жги, глаза мои сухи,
мне ничего, господь, не надо.

О чем я? Да ни о чем))

Там вечером Есенина читали,
портвейн глушили, в домино играли.
А участковый милиционер
снимал фуражку и садился рядом
и пил вино, поскольку не был гадом.
Восьмидесятый год. СССР.
Тот скверик возле Мясокомбината
я помню, и напоминать не надо.
Мне через месяц в школу, а пока
мне нужен свет и воздух. Вечер. Лето.
«Купи себе марожнова». Монета
в руке моей, во взоре – облака.
«Спасиба». И пошел, не оглянулся.
Семнадцать лет прошло, и я вернулся –
ни света и ни воздуха. Зато
остался скверик. Где же вы, ребята,
теперь? На фоне Мясокомбината
я поднимаю воротник пальто.
И мыслю я: в году восьмидесятом
вы жили хорошо, ругались матом,
Есенина ценили и вино.
А умерев, вы превратились в тени.
В моей душе еще живет Есенин,
СССР, разруха, домино.

Не трави себе душу этим еблом, от тебя далёким.

Да не могу я уже

Kasja222
Стихи хорошие, спасибо.

Можешь. Всё это видимость одна. Пройдёт.

Офигеть! 48 страниц кочетизма... И у темы всего-лишь 86 юки...
Прям как на поле кровопролитной битвы зашел.

Я восхищен.

Да я сама несколько охуела)
Как все взаправду

Я в детстве думал: вырасту большим -
и страх и боль развеются как дым.
И я увижу важные причины,
когда он станет тоньше паутины.
Я в детстве думал: вырастет со мной
и поумнеет мир мой дорогой.
И ангелы, рассевшись полукругом,
поговорят со мною и друг с другом.
Сто лет прошло. И я смотрю в окно.
Там нищий пьёт осеннее вино,
что отливает безобразным блеском.
...А говорить мне не о чем и не с кем.

Kasja222

А я тут новую версию Ederlezi нашла... Красивое

Mashoulia

ураааааа!

Действительно красиво. Я о том же в детстве думал. И надо же было так проебаться. Оказывается, вся наша жизнь - детство.

Kasja222, Вы хОчите стихов на ночь? их есть у меня :
Не выламывай дверь, за которой тебя не ждут, — так сказали однажды тибетские мудрецы. Не бросайся пустыми словами, не множь беду. Поступи лучше к нам, в наш отличный бродячий цирк. У факира прилежно учись заклинать огонь, у торговца шарами — учись надувать шары.
А захочешь удачу поймать — разожми ладонь, а захочешь сыграть — только честной не жди игры.

Дело было весной. Или в пятницу. Или нет. В пять утра. Или даже, наверное, без пяти. Человек с чемоданом встречал на углу рассвет. Чемодан абсолютно пустой, человек — почти. Одинокий автобус отправился по делам.
Человек — он вообще ни в какие дела не лез. Он открыл чемодан и достал из него не хлам — он достал из него старый термос, луну и лес. Это видели дети, горгульи и дворник Глеб, правда, дворник подумал, что пил он в последний раз. Человек с чемоданом — смешон, бородат, нелеп да вдобавок рубашка расцветочки «вырви-глаз» — рассказал, что он раньше был клоуном, бок чесал, по карманам таскал мишуру, голубей и сны. А теперь у него получаются чудеса по привычке, хотя вот кому они здесь нужны.
Как монаху корсет, как великой реке мосты. Но случилось такое потом. Или нет, тогда.
Те, кто предал тебя, ну и те, кого предал ты, сели возле костра и простили друга друга, да. Это видели тумбы, и Тузик, гонявший блох, и какая-то точка, что вечно плелась в хвосте.
Человек с чемоданом — возможно, не шут, а бог — уходил налегке и мотивчик ещё свистел. Все бегом спохватились, что лес он с собой забрал. Встав на путь исправления и вычисления «пи»,
Глеб подмел с мостовой, чертыхаясь, золу костра. Ты же помнишь про Глеба, который решил не пить?

Если чувствуешь приступ вины — не ищи врага, завяжи на кроссовках шнурки, отправляйся в путь. Запишись в наш бродячий отчаянный балаган. Денег много не будет, но выживём как-нибудь. Пусть вакантная должность счастливого дурачка непременно заменит тебе и еду, и сон. Ведь когда отражается небо в твоих зрачках — ты спасён. Окончательно всеми от всех спасён.

© Наталья Захарцева (Резная свирель)

Это сообщение отредактировал Mashoulia - 10.02.2024 - 23:52

Не спите? Ну не спите, не спите

Не спим !

Размещено через приложение ЯПлакалъ

А чО не спите?

Вот же доебался, а)

Ага, блять, уснёшь тут с вами...

Размещено через приложение ЯПлакалъ

Высмеять все можно, да

А что такое старость? Это
парк в середине сентября,
позавчерашняя газета
под тусклым светом фонаря.
Влюбленных слипшиеся пары,
огни под кронами дерев.
И тары-бары-растабары
шурует дождик нараспев.
Расправив зонтик кривобокий,
прохожий шлепает во тьму
и сочиняет эти строки,
не улыбаясь ничему.

Это сообщение отредактировал Kasja222 - 10.02.2024 - 23:57

Юж парк смотрю по 2х2🫢

Размещено через приложение ЯПлакалъ

С нами не надо спать, по крайней мере со мной

Ты добился своего или все так же 🙄

Размещено через приложение ЯПлакалъ

Не спится, няня, здесь так душно))

Ну хоть кто то чесно признался что смотрит телевизер