пропажа, рассказ

Ещё один банальный сюжет...пробую на зуб.
не очень мне нравится, но будьте снисходительны)))

- Где моя жена? – я в упор смотрю на продавщицу – толстую тётку с высокой причёской и ярко накрашенными губами.
- Я должна это знать?
- Она зашла сюда час назад и не выходила.
Магазин маленький, несколько рядов женской одежды – блузы, платья, джемпера, две примерочные, в которые я заглядываю и никого там не обнаруживаю. Вообще в магазине только я и продавщица.
- Мистер, вы будете что-нибудь покупать?
- Где моя жена?
- Если Вы ничего не покупаете, я вынуждена попросить Вас покинуть магазин. Вы же видите, здесь нет никого, кроме нас.
- Брюнетка в серой юбке и белой блузе. С сумочкой.
- Да, была такая, но она ничего не купила, покрутилась минут пять и ушла. Я ещё подумала, как бы ни украла чего - нибудь. Странная какая-то.
- Она не странная, ей нужны были колготки.
- Мы не торгуем колготками. Всё? – она налегла огромным бюстом на прилавок. – Уходите.
Я выхожу на улицу. Куда она могла деться? Моя машина припаркована прямо перед входом, я не мог пропустить её. Да и куда она могла пойти?
Это совсем не похоже на Сью. Может, не купив колготы, она решила пройтись в поисках другого магазина? Почему не сказала мне? Вопросы толпились в моей голове и не находили ответа. Всё дело в магазине. Она там, я уверен.
Возвращаюсь в магазин, уверенно иду к прилавку. Продавщица невозмутимо поправляет свой перманент, глядя в зеркальце.
- Послушайте, - говорю я, - могу я посмотреть подсобные помещения? Чтобы убедиться, что здесь нет моей жены.
- Что ещё Вам показать? Убирайтесь вон или я вызову полицию!!! – у неё изо рта пахнет земляникой с лёгкой примесью химии. Еле уловимая нотка ацетона или лака для ногтей.
- Полицию??? Да, сука, - я закипаю и уже не могу сдерживать себя, - вызывай копов, может они объяснят мне, куда делась моя жена!
Я отчётливо представляю Сью, связанную, с кляпом во рту, на бетонном полу маленькой комнатки, где хранится всякий инвентарь. Или даже, её бездыханное тело с проломленной головой в луже крови.
Пытаюсь прорваться за прилавок и дальше в дверь между полками с товаром, но упираюсь в дуло револьвера, нацеленное мне в грудь.
- Даю тебе десять секунд, чтобы ты унёс отсюда свою сраную задницу, - кричит на меня продавщица, брызжа слюной и размахивая пистолетом. Второй рукой она нажимает кнопки на мобильнике.
- Полиция!!! – кричит она в трубку. – У меня в магазине маньяк, помогите!!!
Она диктует адрес, не отводя от меня пистолет.
- Полицейский участок в двух кварталах, так что ты даже выйти отсюда не успеешь, - говорит она злорадно.
Но я уходить и не собираюсь.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Полиция приехала через три минуты. В магазин ворвались двое полицейских с пистолетами наготове, но увидев, что я веду себя спокойно, немного расслабились.
- Марта, что у тебя? – спрашивает сержант продавщицу.
- Да вот, разберись с этим, он пытается перевернуть всю мою лавку в поисках жены.
- Мистер, - обращается он ко мне, - руки на прилавок, чтобы я видел. Ноги расставить.
Обыскав меня и не обнаружив ничего противозаконного, он уже более благодушно спрашивает:
- Что случилось?
- Сержант, - объясняю я, - у меня пропала жена. Час назад она зашла сюда и не вышла. Прошу Вас, я хотел бы осмотреть помещение. Я уверен, что с ней что-то случилось именно здесь.
- Мистер…
- Бронски.
- Мистер Бронски, это частная собственность и нельзя вот так просто взять провести обыск, а для частного лица, тем более. Давайте проедем в участок, и Вы нам всё там расскажете.
- А они за это время…
- Хорошо, Марта, позволишь нам посмотреть?
- Да ради Бога, только сами, без этого придурка.
- Мистер Бронски, Вас устроит? – он машет напарнику, стоящему у входа. – Боб, посмотри подсобки. Внимательно, каждую коморку.
Боб лениво проходит за прилавок и скрывается за дверью.
- Сержант, поймите меня, я в панике. У меня пропала жена, просто растворилась в этом магазине.
Он понимающе кивает.
- Успокойтесь, мы во всём разберёмся.
Боб выходит в зал и разводит руками.
- Никого там, ни живых, ни мёртвых. Я всё посмотрел.
- Где Вы берёте такие жевательные резинки? – спрашиваю Боба. От него пахнет так же, как и от продавщицы. Ягодами и растворителем.
- Мы ехали в гости, и тут Сью обнаружила стрелку на колготах. По пути нам попался этот магазин, будь он проклят. Я остался в машине, не люблю я шопинги. Купить колготы – минутное дело, но Сью всё не было. Она ужасно не любит, когда я тороплю её во время покупок, вот я и ждал терпеливо, пока, наконец, моё терпение не лопнуло. Я зашёл в магазин, а там даже следа Сью нет. Найдите её, умоляю.
- Вы уверены, что она не выходила? – Детектив - рыжий, с нелепыми усиками, нервно стучит пачкой сигарет по столу.
- Машина стояла прямо напротив входа, если бы она вышла и решила пройтись, она бы мне сказала.
- Даже не знаю, как по мне, то версия, что она ушла из магазина, более реальна, чем то, что она испарилась.
- Я не знаю, как мне быть…
- Поймите, я не могу принять Ваше заявление, пока не прошли сутки с момента исчезновения человека - За сутки с ней может случиться всё, что угодно. Может, сейчас можно её ещё спасти, если она в беде. - Я чуть не плачу, но полицейский непробиваем.
- Единственное, чем я могу Вам помочь – это обзвонить больницы и морги. Вот, возьмите визитку, перезвоните мне часа через два. И, прошу Вас, не хулиганьте.
Он пожимает мне руку, смотрит участливо. У него неестественно зелёные зрачки. Болотного цвета. Наверное, контактные линзы. И пахнет от него той же самой жвачкой. Это что, местный деликатес?
Выйдя из полицейского участка, я сразу же натыкаюсь на бар. Залить проблемы спиртным – не лучший, но, увы, единственный способ, который мне известен.
Посетителей в баре немного, я сажусь за барную стойку и заказываю виски, затем ещё виски и ещё.
Алкоголь только усугубляет моё состояние. Меня бесит моя беспомощность, Сью в беде, а я тут сижу, пью рюмку за рюмкой и ничего не делаю. Слайдами мелькают в голове всевозможные беды, которые могли случиться с любимой супругой. От этих кошмаров мне становится совсем нехорошо. Нужно что-то делать. Но что? Что в моих силах, как я могу ей помочь? Никак. Смотрю на часы. Звонить детективу ещё рано. Заказываю ещё виски.
- Прошу прощения, - я поднимаю голову и вижу перед собой небритое уставшее лицо.
- Да. Вы кто? – спрашиваю я.
- Вы ищете жену?
- Ищу!!! Вы кто? Это Вы её похитили?!!!
- Тихо, что Вы кричите? Нет, я её не похищал. Я видел Вас в полицейском участке.
- Ну, и что Вам нужно?
- У меня тоже пропала жена. В том же самом магазине.
Я сразу протрезвел.
- И?
- И нашлась. Ровно через сутки она вернулась домой. Как ни в чём не бывало. Ничего не объяснила.
- Странно. Магазин…
- Я думаю, что магазин – это прикрытие. – Его выдаёт нездоровый блеск в глазах. Псих. Точно псих.
- Прикрытие чего?
- Если бы я знал. Мой Вам совет…послушайте внимательно, даже не знаю, как Вам сказать. Вы любите жену?
- Ну, конечно, а что?
- Тогда Вам будет сложнее. Я свою не любил. Давно уже не любил. Мне легче было
-.Я не понимаю…
- Да что тут понимать? Когда она вернётся – убейте её.
- Да пошёл ты!!! – кричу ему в лицо. – Вали отсюда, идиот, пока я тебя не убил.
Я вскакиваю, хватаю его за лацкан пиджака, но он не сопротивляется, только смотрит мне в глаза.
- Вы сами всё поймёте. Только не тяните, а то будет поздно. Для Вас поздно. Отпустите меня.
Да что ж это такое? Смотрю вслед уходящей сутулой фигуре. Пора звонить детективу.
- Могу Вас обрадовать, ваша жена не поступала ни в одну больницу. В морге тоже её не нашли. Так что, не теряйте надежду. Пока всё хорошо.
- И что же хорошего? – спрашиваю я.
- Как что? Что может быть хуже того, что Вашего близкого нашли в морге?
- Может. Неизвестность. – Я вешаю трубку и выхожу из бара.
Еду домой. Ждать, нужно ждать, не сдаваться и верить в самое лучшее.

Сью вернулась утром.
- Я всё знаю, - сказала она мне, - не спрашивай ни о чём.
Она не пошла ни в душ, ни на кухню. Просто села в кресло и уставилась на гобелен, висящий на стене.
Она не любит, когда я её расспрашиваю. Зачем расспрашивать, если веришь человеку? Он сам раньше или позже расскажет то, что посчитает нужным. Я сажусь на пол у её ног и глажу ей колени. Хочется заплакать от счастья, но мужчины не плачут, поэтому сдерживаю этот порыв.
Она жива и невредима!!! Она дома!!! Она со мной!!!
- Тебя накормить? – спрашиваю я через время, когда немая сцена слишком затянулась.
- Нет, я ничего есть не буду, - говорит Сью, и я улавливаю из её рта лёгкий аромат земляники. С лёгкой примесью ацетона.
- Твои глаза… - говорю я.
- Что?
- У тебя зрачки лимонного цвета.
Она безразлично пожимает плечами и снова замирает, уставившись в стену.
“Убейте её” – вспомнились мне слова того психа в баре. Я только теперь понимаю, о чём он говорил.
Сью так и не вернулась. Где ты, Сью? Куда они тебя дели? Кто эта тварь с лимонными зрачками?
Ножи на кухне. Успею ли я до них добраться?
(С)goos

да уж,
вот и люби их ....потом....теперь....

зрачки лимонного цвета? не представляйте себе это, берегите мосх)))
а за крео -крестик)))

и моск у них хвиолетовый

так а че ж тогда пишешь если самому не нравится? )))
нормальный сюжет, интригует. только, развить бы, побольше букв, поярче.... а то можно решить, что она попала в банду собутыльников - ацетонщиков, закусывающих земляникой )))
было бы вообще супер. а может просто придираюсь - начитался твоих предыдущих креосов )
короче, крестую

Это сообщение отредактировал Yan4ello - 22.01.2010 - 09:52

не нравится, потому что недоделанное..а доделывать не хочется..потому что ранее, потому что зарисовка, потому что имена не русские)))
а вообще, своих детей надо любить, если даже они дебилы)))

ну, что имена нерусские - эт фигня, пусть хоть Н'гвангу и Съори зовутся )
ранее написано - это норм, я вон свой креос 2005 года до сих пор выложить не решаюсь, чтоб в утиль не кинули.
Согласен: детей надо любить любых, но, если проводить параллель между ребенком и твоим креосом, то детей воспитывать надо, понимаешь? )))
в целом, повторюсь, и идея, и изложение хорошее, но слегка недосказанно как-то, ИМХО.... ))

Это сообщение отредактировал Yan4ello - 22.01.2010 - 13:32

сейчас выложу мой первый рассказ)))
я пишу чуть больше года..до этого как-то не мог собраться

блин ловлю себя на мысли что в половине твоих крео , вот такая сноска. Мол, ранее, не ругайте ,мол самому не нравиться но не кидайте камни. Брат, дай ссылку на то что тебе нравиться, на то что получилось, на то где нет ни каких ссылок, мол я на ринге в первый раз, чур по голове не бить.
А это, и подобное я не читал ,если самому автору не нравиться, и если он сам это признает, то я такое не читаю.

Это сообщение отредактировал КабыздохВВ - 24.01.2010 - 11:16

не правда, такую сноску я пишу к моим ранним рассказам, которые недоделаны, а доделывать уже нет сил.и было это всего два три раза.
что мне нравится из моего? Ночной фотограф нравится, Бродяги хроноленда, оива, Мыло спасёт мир. Витька нравится, да дофига, и ваще я супермастергенийиталатнище)))))))))))))))) тока скромный)

Да простят мне этот милый оффтопик модеры раздела. Но мы ведь биседу ведем в ключе твоего крео, а значит и не то что бы оффтопик это я заранее подготовился, так сказать
Смотри.
Есть такой автор Фрумич, как он стал известным, знаешь? А на спор и стал известным, он поспорил, что будет писать по 6 крео в неделю ( каждый свой рабочий день, на сколько помню) то ли в течении полугода, то ли в течении года, сейчас уже не вспомню.
Спор он выиграл, настрочил рассказов кучу, сам понимаешь
Фрумич конечно талан, тут нет спору.
НО, за массовостью своих крео, он свой талант и похоронил. Его крео однодневки ,понимаешь о чем я.
Вот я прочитал его крео массу. НО вот сейчас, скажи мне Рассказ Фрумича, и я не смогу вспомнить ни одного! Потому что его рассказ, прочел и через три секунды уже не вспомнить о чем он. Это как наша попса ,песенку услышал ,и день поешь ,а на утро даже не можешь вспомнить кто ее спел и как она называется и вообще какой мотив.
И теперь глянь сколько твоих рассказов лежит в ЯПиздате, очень много. Говорит о том ,что ну рассказ ,ну хорошо написан ,НО однодневка он не берущая читателя ни за душу, ни за сердце, не слезу не вызывая ни хохотом взрывая. Рассказы однодневки.
Может стоит, не брать количеством рассказов однодневок ,а может стоит, чуть тормознуться, и выдать что нить такое ,что бы на долго в душу запало, а?

хм, эти все рассказы написаны в течении года...и большинство из них просто проба пера. на чём-то нужно учиться? всё впереди, я работаю над этим)))
почитай ночного фотографа...просто интересно твоё мнение..буков много, ага

да нормальный такой сюжетец... прочитал мигом... хотелось бы узнать, что же в этом магазине с ними всё же происходило.. незаконченность - зло!
зы. даёшь продолжение Бродяг!!!

goos666 ,разочаровал ты меня немного, читал эту вещь у тебя на прозе, думал сюда выложишь с продолжением- ан нет, жаль. Допиши... а?
Ну и крестик естессна.

В духе Стивена Кинга

а колготки,в которых она вернулась так и остались со стрелкой? или стали лимонного цвета коегде?

вообщем жвачка с земляникой портал во второе измерение,прально я поняла задумку автора?

шутка,плюсую

Это сообщение отредактировал маша567 - 5.10.2010 - 13:35

Мне это чтиво по стилистике и манере письма напомнило Джеймса Хедли Чейза, ей Богу! С одной единственной разницей - у Чейза почему-то большее ощущение законченности рассказа. Зато теперь, я знаю, кого использовал Чейз в качестве негласных соавторофф!!!
Дружище! Рассказик очень даже не плох, как бы он тебе не ненравился. Попробуй дописать. Будет не хуже Ночного Фотографа, запал то присуцтвует! ну?