Почему то вспомнилось свое старое.
Писатель делал космос: звезды, луны и прочие держащие мир струны.
И кажется, что делал хорошо.
Смотрел на населяющих планеты, взрывал для развлечения кометы,
Стирал всех несогласных в порошок.
В его мирах, простых и совершенных, кипела жизнь - с любовями и тленом,
С изменами, чистилищем, райком.
И вроде бы, не стоит от традиций – родиться, умереть или влюбиться –
Бежать в миры другие босиком.
Но лучшее – противник постоянства. Советники ближайшего пространства
Создателю вменили кривизну.
Мол, хватит вам морально разлагаться , писателю пристало развиваться,
Вселенной придавая глубину.
Вот этого героя сдать на мясо. Того – пусть ненавидят и боятся,
А этот клан заставить воевать.
И хватит перманентного колхоза! Шлифуйте, лакируйте вашу прозу!
Не нужно примитивно выживать.
Писатель на вселенную печально смотрел и передергивал плечами.
Ну как, скажите, как ее взрывать?
Вот этот человечек лечит раны, а этот, хоть с рождения престранный,
Умеет дождь на окнах рисовать.
Пока он размышляет над финалкой, вселенная испуганно и жалко
Подыскивает верные слова.
И только на завалинке у дома мурлычет на моих руках котенок.
И нам на козни автора плевать.
yaplakal.com