Году в 98-99 была у меня подруга, живущая между Варшавской и Каховской штоле. Рыженькая. Уххх...
И как-то один раз в феврале я как-то так с ней активно прощался, что пропустил все метро, которое закрывалось в час.
Ладно, где наша не пропадала, сказал я, поправил штаны и послав своей любви воздушный поцелуй и очаровательную улыбку, вышел на мороз.
Варшавка. Тот самый район, где три фонаря на семь улиц и одинокий круглосуточный ларек призывно манит отблесками зажигалки на бутылочных боках. Опасаться нечего, все гопники уже давно храпят и пускают пузыри в маминой квартире на раскладушке.
Оценив содержимое карманов, я понял, что в принципе мне хватит доехать домой на машине. Но без пива. Или взять пива, но идти пешком. Я потом посчитал маршрут по карте, выходило 14 километров. Хуйня война, решил я, часа три мне хватит, а чтобы шагалось легче, взял в том ларьке три бутылки Балтики-девятки. Лютое пиво, кто помнит. Американские морпехи падают с него заживо, и их потом хоронят в неосвященной земле, предварительно сжигая останки напалмом.
Февраль. Слабый минус, на мне осенние чопперы. Это такая обувь типа казаков, но с рублеными тупыми мысками. Подошва гладкая, зима мягкая, днем плюс два, ночью минус три. Лед опасно блестит в свете фонаря, я регулярно поскальзываюсь, но помню, что в руках хрупкое. Падать нельзя, Родина не оценит, и вообще, кто спиртное разольет, тот в аду будет на кефире сидеть.
Чертыхаясь и учась владеть собственным телом, я допиваю третью бутылку. Девятки, если кто забыл. Я поставил ее в урну, опустошенную, как мой разум, и мое сознание получило свободу. Свободу от того, что хрупкого в руках больше нет, и можно полностью расслабиться, перестать ежесекундно контролировать ситуацию и жить в свое удовольствие.
Через полсекунды я ткнулся подбородком в твердый асфальт. С высоты своего роста в 183 полноценных дореформенных сантиметра. Пощупал зубы языком, вроде все на месте, но морда саднит. Ткнул пальцем туда-сюда, глянул - кровь есть, ну да ладно. Зима все-таки, сугробы кругом. Чахлые, твердые, но хотя бы не желтые.
Умыв лицо снегом несколько раз, снег был красный сначала, потом розовый, потом бесцветный, я подумал, что нуегонафиг гулять дальше по ночным выселкам с разбитой мордой, и решил ловить машину, которые сновали иногда туда-сюда, стыдливо прячась в тени фонарей. Дома-то деньги были.
Выхожу на дорогу, поднимаю руку. Меня штормит, ибо соприкосновение головы с асфальтом не смогло полностью нивелировать действие трех девяток на юный организм.
Останавливается первая машина, водитель - Куда? Я мямлю - остжнк, днг нт, ддма ест, приедм отдм.
Чувак не задумываясь ни секунды - Садись, поехали.
И мы поехали. Сначала я зашел домой, взял деньги, спустился и отдал чуваку вдвое больше, чем договаривались, а потом глянул на себя в зеркало.
Мне казалось, я смыл снегом кровь, но это только казалось. Я размазал ее по всей физиономии, щедро прошелся по лбу, шее, воротнику белой рубашки, и выглядел как живая иллюстрация к американскому хоррору.
А теперь вопрос. Как должен был поступить водитель такси в Новоебенево, увидев не стоящего на ногах парня, из которого только что кишки не вываливаются, при этом парень говорит - денег нет, приедем, отдам...
Огромное ему спасибо.
***
К чему я это? Да ни к чему, картинка из прошлого, как у Джека Лондона про Ситку Чарли.
ПСС Чонгарский бульвар, вспомнил. В аккурат между Каховской и Варшавской
Это сообщение отредактировал МашруМ - 6.05.2025 - 20:41
yaplakal.com