Да, вообще никак. Вот как надо:
Москва. Июнь. Конец.
Над городом сгущается плотный, как затхлая гарь, небесный морок.
Сегодня — вновь. Снова. Безжалостно. Стихия обрушится на Москву, будто пытаясь стереть с лица земли следы разума, порядка и жизни.
Гидрометцентр больше не предупреждает — он пророчествует, как последний хранитель метеорологической летописи погибающего мира.
Грозы, ливни, град — всё сразу, всё разом.
Небо раскроется гнойной раной, и оттуда польётся вода — тяжёлая, хлещущая, как удар, слепая, как ярость.
Крупный град — как молчаливый суд, как ослеплённый гнев природы, будет разбивать стекло, вмятинами покрывать металл, рушить надежды.
Тем временем жара достигнет чудовищных +35°C. Воздух станет вязким, как деготь. Каждое вдохновение будет напоминать о жизни, из которой ушёл кислород.
Тени исчезнут. Деревья встанут, как испепелённые памятники самим себе. Асфальт потечёт. Люди расплавятся в собственных офисах.
Ветер?
Нет — не ветер. Порывы до 20 м/с — это дыхание чего-то древнего, пробуждённого, забытого. Оно будет срывать крыши, выворачивать зонты, ломать древесные позвоночники вдоль проспектов.
Электричество меркнет.
Мобильная связь дрожит, как подсвеченная тревога.
Метро — единственное, что ещё держит скелет города, но и там — вода, слякоть, запах меди и страха.
Никто не спасётся.
Но все будут пытаться.
Как и всегда.
Москва, держись. Если сможешь.
yaplakal.com