Прости
В какой-то момент - угадать невозможно когда -
И в мой двор она постучится. Последняя осень.
Незваной плакушей, до срока явившись сюда,
На плечи берёз сердобольно тумана набросит
И голосом ветра - пронзительным, резким, чужим,
Как взгляд у могильщика - запричитает, завоет...
Мы верим, что мир нерушим, потому не спешим.
А мир так же хрупок, как высохший лист под ногою.
Он хрустнет под тяжестью пары коротеньких слов.
Одно сообщение. Чёрные буквы на белом.
До рези. До слёз. До нутра. До глубин. До основ.
И душу мою сквозняком вдруг проймёт: "Не успела!"
Последняя осень. Разверзнутых луж бирюза.
Мне сниться она начала ещё где-то в апреле.
Мне снятся «прости» - те, что некому больше сказать -
На сжатых губах, словно капли дождя на качелях.
yaplakal.com