Когда моей красотулечке было почти два годика, моя маман решила заехать к нам в гости. Вернее она с Франции летела домой погостить и что то с документами там. Ну не суть.
Встретил я её в Домодедово. Привёз домой, в Орёл. Жена всё переживала. Погостила малёхо.
Тут маман и выдаёт. А поехали, сынок , домой. На Кубань. Пару недель погостите, с сёстрами хоть повидаешься. Ну я на подъём лёгкий. Поехали.
Приехали. Тудым сюдым. Родня каждый день. Друзья. Ну и как то зашёл у нас спор. Кто из детей на кого похож. Нас у мамки четверо. Спорили спорили. А у нас где то портрет моего отца лежал. Его в армии рисовали. В 62 году. Ну я, значит, такой достаю пахановский портрет и спрашиваю доню...
-Викуля, а это кто?
Дитё даже не задумываясь отвечает-ПАПА.
-Не, дось. Это не папа. Это деда.
-нет. Папа.
И ножкой ещё притопнула.
Напомню. Ребёнку без недели два года.
Вообщем, тут спор и прекратился.