времена такие, молодёжь просто матерится, без красоты.
Я как-то на зимней рыбалке одного деда - бывшего моряка слушал. Он с корешом общался, а все рыбаки (люди не знакомые друг с другом, числом под две сотни) сидящие на своих лунках просто слушали забыв про рыбалку. Там каждое слово имело и вес, и фольклёрный флёр и глубину мысли. Все маты были чётко вписаны в канву его повествования, и хоть он про то как домой вернулся к жене без рыбы и бухой рассказывал, я чуть не обоссался со смеху.
А это просто -