Не знаю чей стих. И не помню откуда у меня взялся. Но ...
Иван Иванович Петров живет в комоде,
Там, где висит его потрепанный пиджак,
Простой пиджак, который скроен не по моде,
А сшит давным давно не ясно кем и как.
На пиджаке его повешены медали,
За Сталинград, за Ленинград и за Берлин,
Ещё был орден, но его давно украли,
Иван Иванович Петров живет один.
В комоде пахнет корвалолом, канифолью,
И кумачом давно исчезнувшей страны.
По вечерам он разговаривает с молью
И фотографиями умершей жены.
Весь год он неизвестен и неведом,
Никто на вы не обратится, ни на ты…
Но раз в году под крик «Спасибо за Победу!»
Его вытаскивают в мир из темноты.
Иван Иванович глядит подслеповато,
Идут мундиры, как солисты из Любэ,
Шагают строем бутафорские солдаты,
И кто-то шепчет: « Это, дедушка, тебе!
Тебе, как ветерану, это надо,
Ну, очень надо это! Точно говорим,
Мол, если что, хоть двести раз пройдем парадом,
Не опозорим если что, не посрамим!».
Иван Иванович смотреть на это станет,
И станет слушать про «свободу на века»,
И маленькую дырочку в кармане
Нащупает дрожащая рука.
Но наконец-то День Победы на исходе,
Заснул в кроватях торжествующий народ,
И кто-то тихо скажет: « Дедушка, свободен»
И поместит Иван Иваныча в комод.
Иван Иванович Петров живет в комоде,
Там, где на плечиках его пиджак висит.
Внутри комода ничего не происходит.
Но мы-то помним, что никто, блядь, не забыт.
Размещено через приложение ЯПлакалъ
yaplakal.com