Шумит сковорода, как осень,
Масло — как сны в полусвете.
Пельмень одинок и грозен,
Жарится в чёрном рассвете.
И в тесте — печали России,
И в фарше — тоска заводская.
Он крутится, бронзовый, синий,
Как символ эпохи родная.
И шёпот его — не обед,
А судьбы забытые строки.
Он — слава безмолвных побед,
Он — крик закалённой эпохи.
yaplakal.com