Иногда по воле памяти всплывает в голове образ одной из книг прочитанных в детстве.
Вспоминаются впечатления азарта с которыми ты шёл в приключение с главным героем, переживания любви и ненависти, ощущение боли и потерь, а под конец радость и счастье за героя, и его победу над заклятым врагом.
Целая палитра эмоциональных красок, связанная нитью памяти с теми приятно пахнущими, шершавыми на уголках страницами.
И однажды, найдя ту самую, потерянную когда-то книгу под кипой старых подшивок журналов, память услужливо подкинет эту историю и позовёт снова окунуться в тот прекрасный мир.
Страница, две, три, десяток.. и ты чувствуешь подвох - сюжет банален, шутки не смешны, опасности надуманы, а главный герой тупой как пробка, впрочем его героиня не лучше. Даже главный злодей на злодея не похож.. так, мужичок которого все достали, его даже немного жаль становится.
Собравшись, дочитываешь до конца, всё ещё надеясь на чудо.. но оно не случается.
Откладываешь книгу задаваясь шальной мыслью, как та прекрасная история, что будоражила воображение, могла по прошествии лет стать настолько ужасной?
Что случилось с главным героем и его друзьями, что они превратились в клинических идиотов?
Но вдруг понимаешь, дело в тебе самом.
Пока они оставались неизменными, ты учился, взрослел, получал критический опыт, познавал мир во всех его проявлениях, испытал кучу эмоций в таких ситуациях, о которых ты и помыслить раньше не мог. Влюблялся и ненавидел, горевал о потерях и радовался своим маленьким победам, побывал в куче приключений с друзьями. И всё это сам.
Лично.
И тогда появляется обида и злость, не на автора, не на главного героя.. на себя. На то, что влез со всем своим нынешним багажом жизненного опыта в тот кусочек счастливого детства, что хранил в воспоминаниях, грубо разорвав их тонкие нити.
И теперь он исчез навсегда.
Размещено через приложение ЯПлакалъ
yaplakal.com