Умер поэт Евгений Евтушенко

оооо! минусят с завидным упорством)) копипастить стихи из нета много ума не надо, с претензиями на знание))
повылазили "любители" поэзии голосов срубить на теме!!!

LinVent
Живёт в России, считает себя россиянином и, видимо, патриотом. А глумится над русским языком с удивительнейшей ненавистью - ведь ошибки такие, что и захочешь, а так не напишешь, так действительно от тотальнейшего невежества язык коверкают. Действительно страшно от таких "россиян".

Это сообщение отредактировал ДокторЯр - 1.04.2017 - 21:14

Что за нити? Или вы про путы дремучести?

Ну давай опираться на факты, если конечно среди нас нет человека знавшего Евтушенко лично, и не понаслышке.
А факты такие, что он был человек-флюгер.

Это сообщение отредактировал мандалор - 1.04.2017 - 21:20

Потому что 21 век на дворе, блеать) Вылезьте из окопа и посмотрите. Почему человеку при наличии возможностей и желания, не жить там, где ему хочется? Он не крал, не разбазаривал природные ресурсы, не выводил бабло в оффшоры, а заработал на творчестве. Как человек он был неоднозначным, многие его не любили за пафос, двуличность, типа как "и нашим, и вашим". Может справедливо, может нет- не мне судить. Но поэтом он был однозначно звонким. И как не крути, да, это человек-эпоха. Так что пусть земля будет пухом Евгению Александровичу.
P.S. Гардероб кстати у него был бешенячий. Иногда какие-то совершенно безумные рубашки, галстуки, очки)

Читал его по детству.
Потом узнал какие хорошие славные песни оказывается написаны на его стихи.
А где жил, какие то политические дрязги - это вторично.
Да это просто вообще неважно.

Интересно, если бы поэт вместо США уехал например в Монголию или в Сербию, такие же гадости про него тут писали?

Не будьте жестокими злыми завистливыми детьми.
Пора уже взрослеть.
Понимание многих моментов в жизни приходит с возрастом.

Человек умер, Пусть его похоронят. Там,

Вот именно, что мы всё пытаемся, а он работал.

За его "Любимая, спи!", да в исполнении Градского - вечная моя любовь.
И мужа моего.
И сына моего (правда, он услышал в 14, а я в 12 когда-то).

Бездарный поэт?
Ну, если это цитата другого поэта, то можно не соглашаться, но признать: такое его мнение.
НО когда тут таке ж говно, как я, пишет, типа, от себя "бездарный поэт" - сдохни, сука.

Это сообщение отредактировал Ванди - 1.04.2017 - 21:29

Особенно москвичей любил, да и вообще русских женщин.

Мчаться к морю электричке - просто благодать,
Едут сдобные москвички в Гагры загорать.
Там лимоны, апельсины, сладкое вино,
Там усатые грузины ждут давным-давно.

Пусть глупы они как пробки, это не беда,
Но зато они не робки - парни хоть куда !
В их руках такая сила и такая страсть;
В Гаграх много дам гостило, все грешили всласть.

Усачи порой грубы: стиснут - не вздохнёшь,
А когда вопьются губы - сразу бросит в дрожь !
Сразу чувствуешь мужчину в колкости усов,
И могучая пружина рвётся из трусов !

Вот уже в твои ворота забивает гол,
А болельщице охота, чтобы он вошёл.
Он атаки повторяет много раз подряд
И всю ночь её ласкает, не отводит взгляд.

Им приятнее отдаться смуглым усачам,
Чем тщедушным, равнодушным, бледным москвичам.
Там становишься моложе телом и душой,
И супружеское ложе вспомнится порой.

В переполненной квартире все легли давно,
Воздух тяжкий как в сортире, в комнате темно.
Дети все давно уснули, шумны и глупы,
На охоту выползают тощие клопы.

Рядом в позе безобразной муж усталый спит,
И во сне однообразно с присвистом храпит.
Я томлюсь, не засыпаю, глаз мне не закрыть;
Будь что будет, я решаюсь мужа разбудить.

Здесь и там рукой поводишь - вот проснулся он;
Полчаса его заводишь словно патефон.
Но блаженства не доставил мне он всё равно,
На рубашке лишь оставил мокрое пятно.

Он слюнявыми губами, неумел и груб,
Погасить не в силах пламень ненасытных губ.
Целый год терпеть готова я во всём отказ,
Чтобы летом вновь поехать снова на Кавказ.

Там лимоны, апельсины, сладкое вино,
Там усатые грузины ждут давным-давно.
Снова едут отпускницы, позабыв печаль,
Снова поезд, словно птица, их уносит вдаль.

Мелкий дождик из-за тучки брызнет по полям,
Едут беленькие сучки к чёрным кобелям.

Его похоронят там, где он завещал.
Он сам (без твоего особо важного мнения) решил где его похоронят.

Какое твое дело где его похоронят?

Ты то кто такой, чтобы решать где хоронить известного поэта?

Ты ему кто? родственник?

Или всем надо у тебя разрешения спрашивать где похороны устраивать?

Это сообщение отредактировал Ленинкышпыш - 1.04.2017 - 21:34

Это судьба всех российских либералов. Работать, бороться с режимом, становиться знаменитым - в России, а лечиться/отдыхать/учить деток - на Западе. Вон и Горби, тоже сделал свои знаменитые дела в СССР, а жить сейчас предпочитает в Германии.

Всегда пытался понять, а чем поэт отличается от других творцов, ну например повара или режиссёра? Почему например блюдо шеф-повара мы можем оценить, или наоборот обругать, с режиссёром тоже самое, но вот поэтов мы уже не имеем право ругать?

Что бы оценить блюдо повара нам не нужно уметь готовить, а что бы понять качество фильма или спектакля не нужно быть режиссёром, но с поэтами это не работает. Просто замените поэта на писателя, или на художника, кутюрье, их критиковать вы имеете право, а вот поэта нет.

Это сообщение отредактировал мандалор - 1.04.2017 - 21:38

Я сибирской породы.
Ел я хлеб с черемшой
и мальчишкой паромы
тянул, как большой.
Раздавалась команда.
Шел паром по Оке.
От стального каната
были руки в огне.
Мускулистый,
лобастый,
я заклепки клепал,
и глубокой лопатой,
как велели, копал.
На меня не кричали,
не плели ерунду,
а топор мне вручали,
приучали к труду.
А уж если и били
за плохие дрова -
потому, что любили
и желали добра.
До десятого пота
гнулся я под кулем.
Я косою работал,
колуном и кайлой.
Не боюсь я обиды,
не боюсь я тоски.
Мои руки обиты
и сильны, как тиски.
Все на свете я смею.
Усмехаюсь врагу,
потому что умею,
потому что могу.

Пухом земля Поэту.

Почем новость в разделе "курьёзы"? Это же не первоопрельская шутка.
Модеры, исправьте!

Классики уходят.

Достойный человек великой страны, земля пухом тебе на Родине!

Так мы все не поэты. И все другие, которым нравится - не поэты.
И оцененный достойно на этой планете человек.

Да, чтоб оценить вкус коньяка не обязательно быть самогонщиком.
НО обязательно - не быть полюбившим сладкий вкус липких баночных коктейлей.

Да простят меня поэты за такое гадкое сравнение. Но "с французом - по-французски".

А тебя похоронят здесь. Теперь твоё самолюбие удовлетворено ?

Да

Осторожнее, ЯП большой, хрен его знает, вдруг тут поэты тоже сидят (они ведь тоже где-то тусуются).
А насчёт всего остального...уж извините если кого обижу, но хитрозадый он был человек. Вы в курсе, где он хотел быть захоронен?

Надеюсь его труп не привезут в Россию хоронить .... А ннет привезут.

Апрель сосульки отливает, вычеканивает,
И воздух щёлкающий так поголубел,
А у меня гаражный сторож выцыганивает
На опохмель.
И бульканье ручья под ледяною корочкой,
В которую окурок чей-то врос,
И ель апрельская со снежною оборочкой,
Попавшая за шиворот шолочкой,
И хор грачей своей чумной скороговорочкой –
Всё задаёт вопрос,
В котором все вопросы вдруг сошлись:
На что уходит жизнь?
Действительно, на что? На что она уходит?
Ответь мне сторож гаража... Да ты глухой, дед?
А может быть, не более ты глух,
Чем воспитавшие симфониями слух?
Мы часто глухи к дальним. Глухи к ближним,
Особенно когда из них всё выжмем.
С друзьями говорим, но их не слышим,
Свои слова считая самым высшим.
Пока она жива, к любимой глухи –
Услышим лишь предсмертный хрип старухи.
Мы совесть сделали нарочно глуховатой.
Мы совести забили уши ватой –
Так легче ей прослыть не виноватой.
А сколько времени ушло когда-то в прошлом
На забивание ушей себе и прочим!
Смерть вырвет вату, но ушей не будет.
Не слышат черепа. Их бог рассудит.
Ты в бывшем ухе, червь, не копошись!
На что уходит жизнь?!
Мир в гонке роковой вооружений,
Так глух он к булькотне земных брожений,
К ручьям в апрельской гонке бездорожности
В их кажущейся детскости, ненужности.
Не умирай, природа, продержись!
На что уходит жизнь?
Нас оглушили войн проклятых взрывы.
Не будем глухи к мёртвым, к тем, кто живы.
Страститесь, раны! Кровь, под кожу брызнь!
На что уходит жизнь?
Уходит жизнь на славу нашу ложную.
В бесславье слава вырастет потом.
Уходит жизнь на что-то внешне сложное,
Что вдруг окажется простейшим воровством.
Уходит жизнь на что-то внешне скромное,
Но скромных трусов надо бы под суд!
На мелочи, казалось бы, бескровные.
Но мелочи кровавы. Кровь сосут.
Мы станем все когда-нибудь бестелостью,
Но как нам душу упасти суметь?
Уж если умирать – мне знать хотелось бы:
На что уходит смерть?

«Ты - Евгений, я - Евгений. Ты - не гений, я - не гений.
Ты - говно, и я - говно. Я - недавно, ты - давно.»


Евгений Винокуров - Евгению Евтушенко.

Напишу и тут - вот и ладушки что здох. Одно огорчает - ща соберется куча тупорылых пидарасов с визгами что выродка нужно типа на родной земле захоронить((( Как по мне - где здох там пусть и гниет!!! Ибо гнида предавшая все идеалы не достойна быть человеком!

Поэты на земле живут. И умирают. И за такого человека не стыдно,в отличии от некоторых сегодняшних нуворишей.