В далекие студенческие времена снимали мне родители в Москве квартиру, хрущевка в Свиблово. Как потом выяснилось, нехорошая была квартира, убийство там было. Снилась постоянно всякая дрянь, да и вообще неуютно там было.
Как-то весной сижу я за столом, пишу курсовую по философии. Книга, по которой писал, была большая толстая и тяжелая, страниц на 400 примерно. И вот заканчиваю я работу, закрываю книгу и отодвигаю ее к центру стола. ОТЧЕТЛИВО это помню. Вышел на балкон покурить, и вдруг слышу позади: ШМЯК! Возвращаюсь в комнату, а книга лежит на полу. В квартире я был один, и никакие сквозняки были попросту неспособны даже сдвинуть эту книгу с места. Вот такая чертовщина.
К счастью, меня через пару месяцев хозяева выгнали из той квартиры за студенческие гульбища.