С друганом дежурили по КПП в военном училище.
Лето, вечер. Скучно. Тошно.
Мучает похмельно-вегетативный синдром.
Возвращаются из увольнения младшие курсы.
Вовка выборочно тормозит всех кто не с пустыми руками.
Как назло - бухла никто с собой не тащит, училище военно-политическое,
все сцуко - идейные партийцы, у кого кроссовки в сумочке, у кого
книжки несъедобные и тут бац - крендель с авоськой, а там к сожалению
тоже ничего запретного, всякие ништяки и ... две пачки масла... сливочного.
Мы с Вовкой в недоумении, спрашиваем :
- Боец, а нахрена тебе две пачки масла? В столовке недоедаешь?
- Товарищ сержант, это не мне, это товарищи попросили, - заспорили на бутылку водки что Болек (кликуха) сожрёт в одно рыло две пачки.
- И шо, у вас и водка есть?
- Есть, товарищ сержант.
- Значит так, не дадим помереть Болеку, я сам сожру две пачки, иди в роту и зови сюда спорщиков с бутылкой.
Через 10 минут у КПП торчали трое разрушителей легенд с Болеком.
Вовка скорчил звериную рожу и жадно откусывая по кусочку, со смаком пережёвывая, таки сожрал это масло. Не подавился.
Чуть не подавился Болек, грустно вздохнул, но водку отдал.
Распитие водки пришлось отложить на другое дежурство, ибо Вовка пол ночи читал газету "Правда" как горный орёл не вершине Кавказа (сидя верхом на краю унитаза ).