Психологические стишата

Да, хороший...

Ну вот, как стихи, так обязательно дождь
Клён ему мокрым листом в такт качает мудро
Я не жду, всё равно ты сейчас не придёшь
Ты придёшь когда будет утро.
Плащ поленишься мокрый на вешалку вздёрнуть
Кинешь на пол, он сморщится хмуро.
Чёрт возьми, я ночью смотрю кино
Про то как ты придёшь утром.
Можно в душ, можно пить, можно включить
Телевизор или даже читать Кама-сутру.
Нет, этой ночью любые дела - даже спать
Я откладываю на утро.
Пальцы сами знают какой должна быть
Причёска, седины сахар взбивая в пудру
Мы не спим - я и пальцы, я ревную к ним
Они тоже, как я, ждут утра.
Ну а утром совсем другое кино
Утром утро уже настанет
Этим утром, когда ты уже придёшь солнце
Солнце тоже пораньше встанет
У него работа - высушить клён, разогнать туман,
У меня - высушить плащ, повесив в прихожей
Но стараться при этом не очень светить
Ему ликом, мне небритою рожей.
Випасанна к счастью всем разрешена
Рекомендована даже шудрам
Созерцание четырёх благородных истин
Сменится пятой, но утром
Стрелки то ли на месте, нет, похоже вспять
Дождь их сбил с ритма своим ритмом
В сотый раз нахожу и теряю опять
К слову "утро" редкую рифму
Может кофе заранее намолоть,
Сунуть в банку с водой кипятильник?
Или..стоп! Так это же звон твоих ключей
Пытается скрыть будильник.
Неужели? Ведь ночь. Да нет, за окном туман
Белей и мокрей перламутра
И плащ тоже мокрый. И ведь точно - на пол.
Ну вот и настало утро.

Йош горемыка в тумане бредёт,
Хочет догнать свою синюю птицу.
Вот один, вот другой поворот…
Нет её,… видно успела скрыться.

Это сообщение отредактировал Колаб - 15.01.2021 - 11:52

Чем я старше, тем больше мне нравится ломаный ритм. Йош, твое?!

Спасибо. Да. Это про жену.

Еще есть?

Не-не. Тут твоя тема. Стихи понравились, вот и решил своей котлетой то ли поддержать, то ли похвалиться, то ли спросить каково.

Есть определённый минус в том, чтобы любить читать и быть при этом не совсем уж всеядным. К тому возрасту, когда и так не брезговавший хорошим чтивом, начинаешь порой предпочитать вечер на диване с читалкой, вечеру в кабаке, в гостях, на рыбалке или в музее современного искусства - то, что прямо западает в душу уже найдено, прочитано, перечитано, разобрано на цитаты, процитировано и вмакрамлено (от слова макраме) в жизненную философию.

Найти то, за что мог бы зацепиться глаз и мозг всё труднее.

Но я обнаружил практически бездонный источник несортированого материала из которого порой можно поживиться вкусным червячком (видимо книжным) - любительская вот эта вот вся графомания.

Порой выкатываются очень достойные вещи. Дело, видимо, ещё в несколько сниженном цензе. Читая любительскую прозу не ожидаешь прямо уж Гиперион сыскать или Голубое сало. От того крупинки действительно хороших вещей среди хлама выглядят особенно впечатляющими. Тебе, например, спасибо за Гротана ну и ещё за всякое там. За стихи, кстати.

Это надо продолжать. Понятно, что сенокоса юкки на этом не снискать. Но думаю стоит стараться и ради пары ценителей. Сейчас такое время (не знаю, может всегда такое время - я в других не бывал) когда порадовать одного человека, сложнее чем угодить миллиону. Чтобы быть на устах у миллиона достаточно показать задницу, эффектно выпасть из маршрутки и т.п.

А чтобы удовлетворить один взыскательный вкус (это я так выёбываюсь) надо не стесняться быть пристёгнутым к ноосфере, как троллейбус к линии, и качать оттуда, фильтруя сквозь собственный мозг и печень, слова и их правильные сочетания. Это знаешь ли, не просто.

Так что в этой теме мы с читателями ожидаем твоего электричества.

Это сообщение отредактировал йош - 16.01.2021 - 10:06

Спасибо!
Я буду стараться!

Вот здесь я с тобой полностью согласен. Скажу больше. Уровень многих современных поэтов, даже скорее стихотворцев, не уступает многим признанным мэтрам от поэзии недавнего прошлого, а часто даже несравнимо выше. Толи роль в этом сыграл свободный доступ к любым ресурсам, толи более развитая система коммуникации. А вот интерес у читателей к поэзии сильно упал. Талантов обнаружилось много, а ценить их некому. Поэты - они и писатели и читатели. И читатели часто не самые лучшие и объективные, к сожалению.
Так мне кажется.

Согласен

Отнюдь уже нетривиальный
поэты выражают слог!
Я тужился, но... жаль, не смог.
Подвёл мой уровень моральный.

Ну вот и все, замкнулся круг.
И лишь одна идея гложет:
когда ты тужишься, мой друг,
то результат всегда похожий...

Вы заваривайте чаёк,
да садитесь поглубже, вот ложечка,
вот печеньки и сахарок,
вот смородинового немножечко.
Я тем временем принесу
из подвала покрепче что-нибудь...
За окошком слоеный суп,
Вы же видите, тучи по небу...
По погоде такой, боюсь,
просидим много дольше, чем кажется.
...Мой продукт прогоняет грусть,
От него мало кто откажется...
А и, знаете, хорошо,
посидим вдвоем, побеседуем...
Вон, смотрите, уже пошел...
...По пурге такой не поеду я,
на вокзал вас не повезу.
Задержитесь, пока распутица.
Я по пьяни пущу слезу,
вы останетесь. И закрутится...

Начитал последний в аудио

Вы заваривайте чаёк,
да садитесь поглубже, на сорок пять.
Вот печеньки и сахарок,
пейте чай, перестаньте скакать.

Вижу, вас не отпустит...

Можешь не выкать, эстет хуев. Уж прости, что нарушил идиллию твоих розовых соплей.

Что вы, что вы! Они на фоне вашего дерьма полностью теряются :)

Плюсанул

искренне напуган

У маленькой Кати несчастный вид,
На детских коленках ссадины.
Девчушка обижено в небо глядит.
Слезинки размером с градины.
У мамы сто дел, но она уж тут.
- Ударилась? - Нет, нисколечко!
И снова потоки из глаз текут.
- Ну что ты, моя фасолечка?
Рыдает Катюша, ну просто смерть.
На лбу из морщинок рамочка.
- Опять! Я опять не смогла взлететь!
Я больше не ангел, мамочка…

У Кати подросшей несчастный вид,
И вновь коленках ссадины.
Девчушка обижено в небо глядит.
Ведь сиськи размером с градины.

Фрейд внимательно смотрит поверх очков...

Этот старик когда-то сигал с моста
Просто на спОр, полет превратив в искусство.
Этот старик за юность перелистал
Сотни романов, чтобы понять про чувства.
Этот старик однажды узнал любовь,
Что раздирает грудь и уводит в темень.
Этот старик внезапно сумел без слов
В важном признаться и обездвижил время.
Этот старик порой у любимой крал
Нежность для разных, требующих внимания.
Этот старик менялся и изменял.
Сам и других. И рушил до основания.
Этот старик друзей хоронил и жен,
Стоя столбом, рыдая потом без звуков.
Этот старик случайною был сражён.
Выжил. И позже с радостью нянчил внуков.
Этот старик недавно присел на стул,
Страшно сердясь, что вновь прихватило что-то.
Этот старик опять стоит на мосту,
Счастлив, как в детстве, снова готов к полету...

Да, мы такие! Мастера!
Словесных кружев вьем вигвамы.
И вплоть до самого утра
Играем на роялях гаммы,
Соседей радует наш пыл
И наш талант всегда в почете!
Среди Пегасов лёгких крыл -
Поэты - первые в помёте!

Это сообщение отредактировал ЧерныйПьеро - 10.07.2021 - 21:38