"- Я умру, наверное, во сне,
Заберу мешок воспоминаний,
Пропуском осколок будет мне,
Из металла редкого - "Афганий".
На плацу - по-ротно вышел полк,
И над штабом боевое Знамя,
"Бульба", "Ара", "Даг", "Москаль", "Хохол" ...
- Разрешите в строй, товарищ Память?"
И нет ответа на вопрос "- Зачем там были?"
Я не знаю.
У каждого своя война. Придти с которой не получается.
Ну, как кто-то другой подержит в своих руках чужой нерв? И что он почувствует? Склизкую мерзость или чувства другого человека?
Слова и буквы уже не точно отображают смысл того, что хотел донести.
Передать словами как стреляет танк? Это много разного. Где стоял ты, когда танк стрелял? Рядом? И что ты чувствовал? Да меня тряхнуло так, будто я не знал, что я маленький и беззащитный. Каждый орган внутри меня обозначил себя!
И от резкого звука (это даже не звук - это резонансный пиздец), и от пыли (ты словно спрятался в ней и солнца не видно). И очень хочется уйти куда-нибудь (если ты ещё не в укрытии). Но вокруг тебя плотная взвесь песка и пыли, не особо видно куда метнуться нужно.
И ещё раз стреляет танк. И так хочется закричать: "- Хватит!", но для танкистов не доорёшься. Для них тебя нет! Не дай Бог, если танк ещё и передвинуться захочет.
Долго пишу.
Я переходил дорогу. Около моста "Дружбы", где Хайратон. Просто пыльная дорога, сильно пыльная. Но я шёл босиком. Понимаете, для меня тогда Хайратон это как совсем близко с моей страной, с моей Родиной. Ну, типа, как мирная территория, где глупо вот просто взять и умереть.
Да, долго пишу.
Шёл себе босиком. Просто ранним утром пошёл на свалку автомобилей, чтобы Камазы поискать. Тормозной кран нужен был, трубки воздуховодные, ну, может сидушку найду водительскую. И пыль тогда, утром, была мягкая, пушистая и тёплая.
А обратно иду и уже как раскалённый лист металла этот песочек и даже пыль. Горят подошвы стоп. Понимаю, что дурак, но умничаю - нахожу две какие-то дощечки (обломки) от снарядных ящиков и кладу их перед собой, наступаю, поднимаю, снова кладу, наступаю ... Горячо!
Начал переходить пыльную дорогу, ну, сколько там, метров шесть наверное в ширину. Ну, восемь. И на середине вижу, слышу, чувствую - идёт колонна. Первым идёт БТР, за ним ... столб пыли (пылищи), вот что за ним. И слышу-ощущаю машины, опять же танки.
БТР-то меня видит, уже вижу, что объезжать будет, а вот остальные вряд ли.
И я бегом, прыжками, да на всякий случай метров на десять!
Да ...
А потом смешно! А ну, как меня кто-то задавил бы? Смешно же!
Много написАл? Извините.
Зачем мы там были? Что за вопрос?
Зачем вы живёте? Планируете когда-нибудь умереть? Днём, ночью? Зимой или летом? Какой день недели?
И какую музыку вы бы хотели услышать на своих похоронах?
Смешных вопросов много, их постоянно подбрасывает жизнь. А жизнь у каждого своя.
Просто такая сторона жизни. Для кого-то смерти.
Все слова ложь, молчание правда. Или золото?
yaplakal.com