Сижу я, брат, в ванне…
Мрак. Кафель как исповедь.
Вода остыла,
а душа всё ещё кипит.
Погружаю уточку.
Она крякает.
Господи… даже резиновая утка находит в себе голос —
а я нет…
Я спрашиваю её:
— Уточка, ты веришь в прощение?
А она мне: «Кря.»
— А в бессмертие души?
«Кря.»
— А в меня?..
Тишина.
Я понял:
даже она сомневается.
Теперь я мою руки… по двадцать раз в день…
не чтобы смыть грязь —
а чтобы забыть, что в этой жизни
меня понял только кускок резины
Размещено через приложение ЯПлакалъ