Вообще конечн писец, ещё один атрибут детства...Бля, девяностые, деняк нет, зима, в нашем дворе-трубе воет ветер, на кухне мать с отцом опять друг на друга злобно говнятся, брателло в своей комнате отмокает с очередного перепоя, переключая кнопки на раздолбанном Русиче ногой либо палкой от сломанного змея, так как пульту пизда. Находит фильмец, чаще по кабельному, и я , малявка, вдыхая уксусные и табачные пары, подбиваюсь рядом, лишь бы от родичей подальше. Из Русича успокаивающе гундит Володарский.