История должна была быть написана так:
«Случай в подземном переходе, или Как миллион сменил хозяина»Молодой человек по имени Арсений шел по переходу, озабоченный своими делами. Дела были серьезные, неотложные, даже высокие — в мыслях своих он уже стоял у алтаря, а в карманах своих он уже щупал дыру, сквозь которую улетали все его денежные запасы, как утренний туман над полями.
И вдруг — пакет.
Не простой, не бросовый, не тот, что несут женщины с рынка, набитый луком и картошкой. Нет, этот пакет лежал осмысленно, с чувством собственного достоинства, как барин на софе после обеда. И внутри у него что-то было. Что-то такое, от чего у Арсения внутри сладко засосало под ложечкой.
Под ногтем судьбы он чуть пнул пакет, и оттуда послушно выпало богатство, которое обыкновенному человеку, вроде Арсения, в руках держать не приходилось — ровные, хрустящие пятитысячные купюры, будто сошедшие со страниц финансовых романов. Миллион. Миллион, который никто не караулил, не охранял, не держал в сейфе с кодом 33-24-78.
Стоял Арсений и глядел на эти деньги, как деревенский парень глядит на генеральскую дочь — с тоской, восторгом и предчувствием неминуемой беды.
— Вот те раз, — выдохнул он.
На левом плече у него тут же появился ангел в опрятном костюме. Ангел вздохнул, посмотрел строго и сказал:
— Арсений, не будь скотом. Верни деньги владельцу, поступи честно.
На правом плече возник сам дьявол в шикарном двубортном пиджаке и с кубинской сигарой в зубах. Он улыбнулся, погладил Арсения по макушке и прошептал:
— Миллион, старина. Кто потерял, тот дурак. Кто нашел, тот молодец. Женишься как граф, медовый месяц — в Париже, шмотки — не с распродаж, а с показов мод.
Но тут Арсений вспомнил свою невесту. А невеста у него была не какая-нибудь простушка, а девушка правильная, строгая, с принципами. У таких правило простое: один промах — и тебя вычеркивают из светлого будущего, словно кляксу из чистой тетради.
И понес он пакет в полицию.
В полиции его встретили, как реликвию. Завели в кабинет, усадили на стул, даже предложили стакан воды — случай, надо признаться, из ряда вон выходящий. В последний раз честного человека здесь видели в прошлом веке, и тот был по ошибке.
Выяснилось, что деньги принадлежат старому гражданину по имени Петр Петрович. 88 лет, память уже не та, рассудок временами тоже. В тот день он снял миллион, дабы переложить на другой счет, но, видимо, где-то в наземном переходе задумался о смысле жизни и выронил его в пучину обыденности.
Дома его встречала жена хрустя баранкой меж двух оставшихся зубов. Она посмотрела на него испытующе, поправила расшитую крестиком телогрейку, поправила свисавшую за спиной на тоненькой холщевой веревочке лубочную, всю в пятнах балалайку и вопросила, грея руки у самовара:
— Потерял?
— Потерял, — глухо ответил Петр Петрович, глядя в пол.
— Ну и черт с тобой, Петр. Живи, сколько осталось, даю тебе времени до понедельника.
И в это время в полицию вошел Арсений с тем самым пакетом.
Петр Петрович оживился, приободрился, перестал раздумывать о скорой кончине и, увидев честного юношу, прослезился.
— Спасибо, мил человек! — вскричал он и, растроганный до глубины души, отсчитал Арсению сто тысяч.
— На свадьбу, сынок! Женись как подобает мужчине.
Арсений смутился, но деньги взял. Долго благодарил, а потом вышел из полиции с гордо поднятой головой.
И вот шел он по улице, держа в руках купюры, честно заработанные пятнадцатью минутами нравственных мучений. Ветер шевелил его волосы, где-то вдалеке звенели колокола, а в сердце его пел гимн человеческой добродетели.
— Не воруй, и будет тебе счастье, — пробормотал он, улыбаясь.
И пошел навстречу своей светлой, честной, абсолютно безденежной семейной жизни.
Это сообщение отредактировал Juk312 - 31.01.2025 - 07:07
yaplakal.com